I.
El cielo, conmigo, llovía.
Sin poder ayudarme a encontrar el sentido perdido.
Cogí el portante.
Y me fui.
A morir la ficción de una geometría intercambiable.
Sin añorar lo que no tuve.
II.
Aun hay veces que vivo el ingrávido espacio del llanto de las nubes.
En el mar de mi descanso.
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