El brillo de tu luz es tan fuerte que se siente muy arriba, allá en lo más alto.
¿Sabes lo que pasa cuando fluye la corriente de la vida entre dos estrellas?
Pues que se empieza a formar una constelación y , entornando un poquito los ojos, se empieza a vislumbrar con ojos nuevos.
Marcos, después de pasarse muchos días viendo documentales sobre las estrellas, concluyó una noche que somos infinitos por dentro. En una escala sin fin del mundo de lo pequeño.
Como es afuera es adentro.
La escala sólo son unas líneas graduadas que se usan para medir las distancias en los mapas.
Más las latitudes y las longitudes dejan de tener sentido cuando las almas se tocan.
Como más me gusta ver como brillas es mirándote a los ojos, que se encienden en miles de chispitas cuando ríes.
De ti, aprendo muchísimas cosas, pero de todas esas cosas hay una que para mi es muy importante: para sentir toda la humanidad de la tierra sólo es necesario entregarse en un abrazo.
Decía Umberto Eco, que cuando los hombres dejan de creer en Dios, no quiere decir que no creen en nada: creen en todo.
Algo así me había sucedido a mi en el pasado.
No es exactamente que hubiera terminado por creer en todo, sino que creía cualquier versión de la realidad inventada por otras mentes antes que la construida por mi, que viene a ser algo parecido pero no lo mismo.
Pero volví a mi origen.
Y la llama crece en cada latido.
Volví a creer, al conocerte, en una única cosa: he vuelto a creer en el ser humano.
Descubrí en tu esencia esa "rara excepción" en la que la humanidad se manifiesta en todo su esplendor.
Mil Gracias,
Lo escribo, aún sabiendo que mil gracias no son suficientes para lo que no se agota.
Con el alma abierta de par en par, derramaba su desnuda soledad en el más tierno de los abrazos.
Como un susurro de viento, el eco de las flores se sentía:
¡Quién quiere mirar al sol, si no resplandece en tu risa!
Lo Abierto es el ámbito que une todo lo existente y aquello que lo unifica constituye su ser.
[...] como la luna, la vida tiene ciertamente una cara que no vemos nunca, y que no es su contrario, sino su complemento para ser perfecta, para su integridad, para que sea la esfera plena del ser.
¿Sirve de algo pensar en lo que es lo que acontece?
El pensamiento insiste vanamente en estar ahí.
No quiere comprender que, sin tiempo, sólo es posible ser.
Es mejor no pensar.
Que la vida no se emplaza.
La vida fluye en el ser componiendo la totalidad de los momentos.
No quería pensar en la vida que engendró la mía, desdibujándose, ocultándose en la maraña de un paisaje incierto.
No podía destramar la terrible inconsciencia en la que se sumía un cuerpo que se agota.
A través de su mano, notaba desvanecerse el latido de los instantes.
Las manos entrelazadas, durante todo el rato en el que era capaz de mantener mi firmeza, mientras el arco de mi espalda aguantaba la compostura.
Vertía en la sala mi templanza para que impregnase sus paredes y dejaba que la realidad se fugase por el vacío que se adivina entre las nubes, el cambiante semblante de un cielo eterno, representado en el recorte rectangular de un ventanal siempre despierto.
Era como si al mantener unidas las manos no se pudiese interrumpir la corriente de la vida.
En su pulso cambiante, presentía los instantes en que ella marchaba muy lejos.
Percibía el extraño transitar entre los diferentes estadios de la vida.
A veces, por breves instantes, ella abría los ojos.
Parecía querer volver a habitar su cuerpo.
Entonces, al mirarla, yo experimentaba el cruel aguijonazo de la asimetría que deformaba su hermoso rostro y se había instalado en su menudo cuerpo.
Era verla así y sentir el insoportable dolor de la pérdida. Experimentar la impotencia frente al ansia con la que se apropia de la hermosura la guadaña impía.
Uno detrás de otro, se revelaban los interrogantes sin repuesta.
Caían en cada lágrima derramada, en cada grano de arena de la playa de sus días, fina arena que se escurría entre las manos.
Cuando se cuentan por millares los momentos de agonía, el corazón siempre apela a la cordura.
Por eso, buceando en la profundidad de los sentimientos de este trance, encontraba la enormidad de la música esponjándome de vida, llenando mi ser con su hermosura.
La música me calmaba y en ella me desahogaba.
Me decía a mi misma que, quizás, si ella escuchase conmigo aquella música, quizás, podría servirle de ayuda, podría ser un bálsamo para detener su lento marchar y traerla de vuelta.
En el umbral donde se encuentran la vida y la muerte, presiento que la belleza, en cualquiera de sus manifestaciones, es el argumento idóneo para permanecer.
¡Cómo si fuese eso posible!
Bendita inocencia con la que el ser se consuela.
Como si se pudiese llamar a capítulo a la muerte y convencerla de algo. Decirle que se fuese por esta vez, que ella no es el final. Hacerla entender que tras ella hay un después para el que ama y derrama su belleza.
Sólo importa sentir tu mano en mi mano, que necesito saber que aún moras tu cuerpo.
Quiero sentir el halo invisible que tu vida emana.
Imagino que sobrevuelas la materia para poder continuar.
¿Ves toda esa niebla que gota a gota está invadiendo tu mente e intentando desfigurar lo que eres?
Debes saber que esa niebla no eres tú. Son sólo nubes bajas y están fuera.
Yo te ofrezco mi mano, por si te sirve de guía para continuar.
Sé que se puede.
Sí.
Escuchábamos las nubes blancas que parecían velarlo todo.
Era un sutil modo de disipar el dolor y hacer que se elevasen esas nubes.
Y marchaban con ellas en su ascenso nuestras almas desnudas. Allí en lo alto se encontraban y desplegaban su grandeza, fuera del imperio de lo grave.
Deseaban querer más, pues nunca es suficiente lo que no se agota.
Y con los ojos cerrados, empezaba nuestro periplo más hermoso, un dejarse llevar mezclándose las esencias.
El ser latente que alberga la esperanza hiberna agazapado en la penumbra.
Se gesta sin prisa al refugio del silencio.
Es portadora de un mensaje de vida que al tocar tierra fértil, eclosiona.
No existe una sola línea, en el lenguaje de la vida, idéntica o copia de otra.
Porque la fuente del lenguaje de la vida es el amor y se interpreta con el corazón.
No existe ningún sentimiento que iguale a otro.
Es la grandeza de la naturaleza al abrazo del espíritu.
Hoy comenzaba la mañana con mi cerebro reflexionando sobre algo que había escrito mi hermana.
Decía, en un mensaje, que estaba muy orgullosa de su familia.
A mi, nada más leerlo me ha dado una sensación muy rara la frase.
Y luego, me dejó un poso con un regusto poco agradable.
Me sabía a un "no sé que" con tintes de impostura.
Bueno, más propio sería decir que se notaba mucho lo postizo de la palabra orgullo.
Es algo así como el "pepo" ese que llevaba puesto en la cabeza, mal disimulado entre sus cabellos, un antiguo compañero de trabajo.
Lo terminamos bautizando así "pepo" en alusión directa a lo que parecía: una especie de injerto de tupido vello púbico.
Entonces, evitábamos mirarlo muy de cerca, pues su visión nos producía una mezcla de risa y espanto.
Sí: la representación que se adopta o elige para mostrar la imagen propia, en ocasiones, da risa. Y mucha. Quizás sea de lo que más risa da. No dejan de ser disfraces que nos ponemos con más o menos gusto.
Sé que soy yo y mis manías.
Es que estoy mucho tiempo sin más compañía que la ignorancia y, a la vez, azuzada por la curiosidad.
El hecho es que no sé qué es eso de sentirse orgulloso. No me lo había planteado hasta leer eso.
Yo, siento alegría con la alegría de mis seres cercanos, de mi familia y de alguna manera noto sus sensaciones, me llegan dentro. Comparto con ellos su dicha en lo que soy.
Esas veces, esos instantes felices, respiro con más anchura y alegría: son momentos de rica ingravidez terrestre.
He ido a mirar al diccionario a ver si la empatía que siento tenía que ver algo con la definición de orgullosa o de orgullo.
Por lo que he leído, parece ser que no.
Pues ni falta que me hace.
Ayer, terminé el día sabiendo algo nuevo: que yo no me siento orgullosa de mi familia y que probablemente nunca me sienta orgullosa de nada.
Ayer terminé el día con una ligera zozobra provocada por la duda y la persistente punzada del miedo.
Yo, lo único que quiero es no tener miedo para así vivir intensamente cada instante.
Gestar los logros en silencio, llevarlos a la realidad con manos invisibles y que lo único que se haga muy grande sea el alma.
Adoro navegar entre las nubes.
Y detener mi mente, justo cuando el sol derrama en ellas todos los colores de su orgasmo, en una orgía de matices siempre nuevos, un desahogado éxtasis de belleza.
Cuando era niña soñaba muchas veces con un pequeño barco de papel blanco.
Alguien lo había dejado abandonado en la alta pila de un fuente. Alta para mi pequeña estatura, pues apenas si se vislumbraba el barquito, reluciendo sobre el agua.
Al principio de entrar en el sueño, me preocupaba no recordar el camino que me conduciría al sitio donde se encontraban: la fuente y el pequeño barco, pues era de apenas dos centímetros.
Deseaba alcanzarlo a toda costa, aunque fuera de forzadas puntillas; quería darle un pequeño empujón y verlo navegar
en un hilo infinito de aguas de plata.
Era un soñar de altas luces.
Cuando me sumergía en el sueño, me ponía a caminar y al ir andando me abandonan las dudas y ya nada distorsionaba el camino
hacia la fuente.
Tocar el
barquito con mis manos era la pura dicha.
Sentirlo navegar es la vida.
No sé porqué, justo ahora mismo, me he acordado de este sueño.
A veces, tenemos unas bonitas maneras de contarnos las cosas.
Nos las contamos para tenerlas presentes. Son nuestras guías.
Cómo olvidar los besos
Si son tu chispa divina
La gloria que mueve el mundo
El ritmo con que caminas.
Son las estrofas que cantas
El aire con que suspiras.
Del calado lo más hondo
La ingravidez que te habita.
En los besos de tus labios
Crece el fuego que te habita.
Besando se siente el alma,
Alma viajera e infinita.
Es mejor dejar al viento que hable.
El rugir de horas que se desvanecen
En fragmentos rotos de glorias lejanas
Fragua el ser inquieto que ansía silencio.
Rumor es de espuma en las altas olas
Del mar tenebroso que añora la calma.
Es mejor sentir como canta el viento.
Despeina tu pelo
Enciende tu risa
Mis dedos danzantes
Entre sus sortijas.
Regazo es la brisa de dormidas ramas Desnudas de inviernos, ahítas de vida.
Mejor es que oír, escuchar al viento
Eco de palabras que suenan a nuevo.
En él permanece la voz de tu nombre,
Del aire que es quieto nadie fue respuesta.
Los magos existen.
Algunos llevan, para acompañar sus actuaciones, una especie de varita mágica.
Otros, sin embargo, se bastan con la danza infinita expresada en las manos, cuando eclosiona plenamente el ser que las habita.
Sé que son magos porque lo que hacen es magia.
Alquimia sin truco.
Construyen arquitecturas aéreas invisibles.
Y el espíritu pasea curioso entre sus estancias; a ratos se aloja y siempre se eleva.
Se entornan despacio los ojos
Escudriñando la sala
Prenden las primeras luces
En el fuego de su llama.
Son farolillos alados
Entre las nubes de escarcha
Esplendente claridad
Se derrama en tus pestañas
Para iniciar despacito
El juego de la mañana.
Tú habitas mi ser y haces brotar la hermosura en mi mirada.
Desde la profundidad del amor, gustamos crear y recrear la belleza.
Descubrirla en lo invisible, sentirla expandirse en nuestro ser con inusitada intensidad.
A veces, basta una sola palabra susurrada dulcemente para hacernos vibrar en lo más alto, unificando cada elemento, cada célula y cada ser existentes.
La belleza es el más precioso bálsamo de la vida.
Dentro de su matriz se atempera la insoportable injusticia que impera en este mundo.
Ella llena con besos los vacíos del reino del silencio, con todos los besos que es capaz de manifestar su frágil compostura.
Mi madre es el más singular y hermoso manantial de los besos.
Así es como es ella.
Antes, sumida en su dolor, se le olvidaba.
Su rostro y sus manos emergen entre las nieblas de su dañada memoria; ellos no olvidaron nunca el lenguaje que hermana a todos los seres de la vida.
Atrás quedó el olivar maduro que se sentía al asomarte a su mirada.
Permanecen en sus iris, el color dulce de la miel y los profundos ocres de la tierra, esta tierra a la que con fruición aferra su vida.
Dejó volar su luz verde, y después, la hizo fundirse en la llama de los corazones que acompañan sus instantes, para con ellos hablar sin necesidad de palabras.
Es inevitable acercarte a su espacio y no desear ser su abrazo.
Es amor puro lo que su espíritu derrama.
Su luz se hace guía entre la brumosa realidad y permite dibujar en sus labios los trazos de las palabras dormidas, mientras sus ojos pigmentan los infinitos matices de la esperanza.
El pensamiento se compone de cambiantes puntos de anclaje que se adaptan a la andanza particular cada usuario en su devenir mundano, a través de su particular interpretación de los conceptos.
Cuando se intentan fijar, estos puntos de apoyo temporales, se sobrecargan y estallan: conducen, así, a una inevitable caída.
El pensamiento yerra, duda, muta, muere. A veces, se auto fagocita. Las más de las veces se intenta recomponer (penosamente) sobre sus numerosos estratos de escombros.
La intuición sabe lo que es conveniente.
Trama y fondo.
Estructura y esencia.
Los pensamientos operan en el campo de la memoria.
Me pregunto muchas veces cómo es posible que estando desde el origen tan cerca nos conozcamos tan poco.
Bueno. De acuerdo: te escucho.
Dices que te sabes de memoria cada uno de esos absurdos rituales míos con los que se confecciona a medida, el vestido hecho para la ocasión que es mi personalidad; ese saco de manías en el que caben tantas cosas heredadas y tan poco de lo aprendido.
Algún día te pediré un poquito de silencio. Te diré que me mires a los ojos.
¿Dime qué ves en la superficie esférica de mis ojos?
¿Acaso no se encuentra ahí desdoblado tu reflejo?
Si sigues mirando más allá de todos los reflejos, con esos ojos tuyos tan hermosos, notarás que el agujero negro que hay en el centro de mis pupilas te conduce justo a lo que soy.
Yo miro ahí, en el interior de tus ojos, cuando me hablas de todas esas cosas por las que no siento el menor interés, salvo que son palabras que tú construyes en ese instante y que compartes conmigo.
Mientras tus palabras emergen, yo me meto dentro de ti.
Buceo por esas regiones tuyas que tú misma desconoces y sé bien son tu ser.
Están llenas de belleza...
Y no entiendo porque está ahí contenida, sin derramarse e impregnar tus palabras y lo que eres, salvo raras excepciones.
Algún día cercano, te descubrirás ante el más sencillo de los espejos y te verás en su fondo, así, como realmente eres.
Ocurre cuando empiezas a distinguir la ilusión de lo verdadero.
Es una sensación extraña y liberadora a la vez.
He destruido la cama de los miedos.
Ahora, ya no hay nada que temer.
¿Sabes? He descubierto que se puede entrar en la memoria y modificar los recuerdos.
He aprendido a diseccionarlos por entero y a dejar sólo su esencia sin que dañen.
Y de alguna manera, cada vez que recordamos, los recuerdos cambian y se guardan en otro sitio con matices distintos que los hacen nuevos. Se mezclan con el aura del momento.
Y ocurrirá.
Hablaremos, para escucharnos, transportadas en el suave ritmo de nuestros latidos.
Y también lo sé.
¡Qué queda un largo camino para desaprender el olvido!
Y cuando piensas que todo ha terminado, ocurre que no ha hecho sino empezar.
De otra manera.
De nuevo, en cualquier caso.
Ahora, es sin términos absolutos.
Desdibujando límites.
Desentrañando guías.
A veces, ocurre el milagro.
Y te encuentras frente a esos ojos en cuyo reflejo tu ser se desvela.
Sientes, por vez primera, la cómoda desnudez de la entrega.
Cada aliento compartido deviene los instantes en delicioso refugio secreto.
Es el eco de tu voz habitando mi voz el mensaje de lo eterno.
Era de noche.
Asomada a la puerta de casa, por primera vez veía nevar.
Centelleantes copos caían y se iban acumulando en los bordes de una profunda zanja que hería el centro de la calle.
El suelo se iba tapizando de una extraña maraña de cristales blancos.
Tomé con mis dedos un pequeño copo.
Lo llevé a mis labios y lo comí.
Sentí el frío y su delicada textura en mi lengua.
Y pensé, que era así como debía saber el cielo.
En ocasiones, cargada de sinrazones, mi sombra coge el portante y me abandona.
Gusta saborear la planitud que le otorga la profunda niebla, perder las formas envuelta en sus vapores y rondar juntas a placer la fría noche.
Es el largo y delicioso momento en que dejo de ser yo.
Es cuando, sin entender cómo sucede, abandono mi avatar.
Entonces, la encuentro y me reúno con ella, allá en lo alto.
Y en pausado deleite, se transportaba en las palabras más allá del horizonte, esa línea visiblemente imaginaria a la que se intenta llegar con los pies, pero que nunca se abarca.
La expresión de la materia en las formas naturales se configura con la impronta del fluir de la vida.
La geometría con simetría total e igualdad dimensional, sólo existe como idea, como concepto.
En la morfología de los seres que constituyen la naturaleza existe una tendencia a la perfección en su estructura geométrica.
La mente matemática descubre phi como expresión numérica de esa tendencia.
Siento la imperfección latente de las formas de la naturaleza como un fenómeno cargado de intención.
Es como si la naturaleza, en su manera de expresarse, quisiera decir que todo en ella es energía, vibración y movimiento, configurada en cada ser de manera única (cada ser o elemento es singularidad) y en la materia (al fijar la geometría como algo más o menos estable) se mostrase el gesto del movimiento como un infinitesimal desfase en la forma que define el elemento.
Es decir, que el movimiento sería un rasgo inherente al lenguaje en el que expresa sus formas la naturaleza.
Sería algo así como cuando haces una fotografía y dejas abierto el obturador de la cámara largo rato, para que el material sensible de la misma registre los cambios luz que produce un movimiento; es decir, la luz "pinta" de alguna manera trayectorias de elementos luminosos con diferentes densidades.
La verdad de la belleza es que somos de una imperfecta perfección.
Eso es algo que bien saben los maestros del arte y que expresan mejor.
El artista es continuador del lenguaje sagrado de la vida.
Los fenómenos se superponen de manera frenética en eso que llamamos realidad.
La realidad se percibe como una compleja maraña que sólo puede destramarse filtrando la información hacia dentro.
En un estado en el que la mente se aquieta, los ojos, en un consciente y ligero desenfoque, comienzan a ver sin necesidad de mirar.
La mente se vuelve ágil al no detenerse en nada concreto; entonces siente la continuidad del ser en todos esos fenómenos que suceden en simultaneidad y escucha con suma atención el lenguaje desnudo del alma.
