Cuenta conmigo

La complicidad se compone de todas esas cosas no dichas, sensaciones y sentimientos que permanecen escritos en el corazón para siempre.

Otros bailan

...¿no has observado, al pasearte por esta ciudad, que entre los edificios que la componen, algunos son mudos, los otros hablan y otros, en fin los más raros, cantan?


No es su destino, ni siquiera su forma general lo que los anima o lo que los reduce al silencio. Eso depende del talento de su constructor o bien del favor de sus musas,

Paul Valéry

Ginger and Fred (Praha)

Voz pasiva

Cuando el espejo habla, lo hace en voz pasiva.

Faire

Hace tiempo que vino a mi atención que las personas de logro raramente se sientan y dejan que pasen las cosas. Van afuera y hacen que pasen las cosas.

Leonardo Da Vinci

Cajas de resonancia

Hay cajas de resonancia impregnadas de los ecos de mil tiempos sucediéndose a la vez. De un tiempo que está por venir. De este otro que es el instante al punto de los deseos. 

Son cajas exentas de mitologías. En ellas no existen un vacío y un lleno, un primer y un último contenido.

Existen cajas elaboradas con la devoción de un orfebre artesano, agazapado en una sombra perpetua, abstraído en su invisible afán.

Algunas cajas se presentan con envolventes generadas por un demiurgo. Son contenedoras de todo el universo, expandiéndose éste cuando se abren, ciñéndose a los límites del pensamiento,  cuando se cierran.

Éstas, son la posibilidad de engendrar cualquier forma de vida latente, cambiante,  en pura 

ebullición, actividad oculta tras una aparente geometría estable.

Foto: Ruth Bernhard

Rayo de sol

No existe profundo rincón donde no llegue,
que no quiera y abrace,
que no mude y cambie.

A veces, las caricias invisibles de tus notas, descienden voluptuosas por la curva de mi cuello hasta alcanzar mi pecho. Entonces, toda mi alma se estremece.

Eres como prendida pólvora que recorre veloz las líneas del pentagrama,  fuego incandescente interpretando la sinfonía de la vida.

De cómo comenzamos (I)

Es un complejo proceso.
Difícil es de explicar aquello que es.

¡Bendito sea el sol que trae el nuevo día en mi!

Agradecido en el despertar y trabajar cotidianos. Mientras, en simultaneidad, se configuran tenues impresiones. Son de irisada transparencia. Como huellas de pequeñas escamas de geométrico parecido. Aparecen en multitud, muy despacio y se van esparciendo en todo mi ser. Nunca se decantan, ni son atraídas por gravedad alguna. Danzan en sutil movimiento, hasta establecer su orden preciso.

En el profundo atardecer, se disponen a fluir como juguetones arroyuelos, a través de mis manos.

Soy plenamente consciente del momento.
En un minucioso ritual dispongo todo con infinita delicadeza. Los diferentes pinceles caligráficos a mi diestra. Al centro, el tapiz secante central, límite visual donde concentro toda mi atención. Sobre él, coloco el papel dónde me derramo. Alrededor, los pocillos de loza con la cantidad exacta de pigmento.

Miro el amplio horizonte salpicado de redondeadas formas de adobe. Comienzan a diluirse sus límites con la obscuridad..
En las torres, se encienden ya los huecos horadados en los muros.

Inspiro profundamente el lugar al que pertenezco.

Mis pupilas adquieren su máximo diámetro.

Ese es el instante preciso.

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Bien entrada la madrugada, recojo las piernas sobre mi pecho sentada sobre el alféizar  que mira a la ciudad.

Imagino las vidas que encienden las luces que veo cada noche. Algunas están tan próximas que puedo sentir su latido.

Ahora, mi vista que deambula itinerante, se detiene.
Primero una forma difusa que a vista de pájaro se va enfocando.

Trabajas en tu scriptorium.
Los destellos de las lámparas de aceite siluetean tu contraluz.
Manos laboriosas mediadoras de delicadas filigranas.
No hay horas suficientes para aprender tu perfil de alabastro y de oro.

Volví en mi al amanecer. Pero sólo en una pequeña forma.

Todo era diferente.

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Noche clara.

En mi corona, la reina de mis noches. Se ofrece en toda su grandeza y desnudez.
Plata que resbala sobre mi piel.

La suave brisa salada precipita en mi su sal. Entonces, mi cuerpo azorado se esponja en un torrente sanguíneo. Me expando, ardo, fluyo. Me retuerzo en mi eje de inquietud.

Hoy no encuentro la calma.


Me afano en retroceder en mi memoria como si buscase algo. Como si fuese a encontrar una clave que fuese a dar respuestas a olvidadas preguntas.

¿Acaso no es el pensamiento una continua construcción que intenta formular una gran pregunta?

¡Qué se yo!


Siento la cercana gravedad del astro madre.


Paseo sobre el pretil ochavado de mi torre.


Y en ese conducido andar peripatético hacia ninguna parte, descanso mis brazos sobre el elevado peto del muro y cierro los ojos, para mejor ver.


Entonces, juego a adivinar las notas de olor que flotan revoltosas, transportadas por el viento.

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De nuevo, el ajeno terror nocturno quiebra mi paz. Turba mi alma.

En la serenidad de esta luna llena, me explayo hasta los confines de la bóveda celeste, de millones de estrellas.

¿Acaso no es esa su luz que me llega la mera extensión de mis ojos?

¿Existen, si quiera, estos ojos con los que creo mirar?

No es sólo un artificio que recrea el hombre. Es una indefinida concatenación de potencias expresadas en formas concretas y conexas.

Y si bajo a esa ciudad que ahora veo, ¿sentiré el peso inexistente de todo el universo sobre mis pies livianos?.

El azahar acaricia mi pelo. La brisa esparce atrevida los vapores del incienso.

Y siempre en la octava. Está él. Fijo. Quieto. Es. Soy.

Amore

El amor es más sabio que la sabiduría.



Umberto Eco

Mira

"Mira", decía Ochwia Biano, "lo crueles que parecen los blancos. Sus labios son finos, su nariz puntiaguda, sus rostros los desfiguran y surcan las arrugas, sus ojos tienen duro mirar, siempre buscan algo. ¿Qué buscan? Los blancos quieren siempre algo, están inquietos y desasosegados. No sabemos lo que quieren. No les comprendemos. Creemos que están locos".

Le pregunté por qué creía que todos los blancos están locos.

Me respondió: "Dicen que piensan con la cabeza." "¡Pues claro! ¿Con qué piensas tú?", le pregunté. "Nosotros pensamos aquí", dijo señalando su corazón. Quedé sumido en largas reflexiones.

[...]

Entonces comprendí en qué consistía la dignidad, la serena naturalidad del individuo: es el hijo del sol, su vida tiene un sentido cosmológico, ayuda a su padre y mantenedor de toda vida en su salida y ocaso diarios, Comparemos con ello nuestra automotivación, nuestro sentido de la vida que nos formula la razón, y con ello no podemos menos que sentirnos impresionados por nuestra miseria. Por mera envidia tenemos que reírnos de la ingenuidad de los indios y mostrarnos orgullosos de nuestra inteligencia para no descubrir cuan empobrecidos y rebajados estamos. El saber no nos enriquece sino que nos aleja cada vez más del mundo místico, en el cual tuvimos una vez nuestra verdadera patria.

Carl Jung

Contrahuellas

La realidad es según  se ve e imagina.

Continuidad

Todo es hermoso cuando tus  manos son su guía.

Belleza

La belleza del cosmos no procede sólo de la unidad de la variedad, sino también de la variedad en la unidad.

Umberto Eco

Las cosas que nunca te dije

Nunca imaginé que pudiera  dejar de notar en mi alguno de los habitantes de mi corazón.

Tampoco sé si es eso lo que realmente ha sucedido. Es una sensación de neutralidad que no llega a ser indiferencia.


Por cada omisión, tras cada excusa, en cada mentira y desprecio, se iban desgarrando los más hermosos sentimientos, agrandándose cada vez más la herida del desprendimiento, sin remedio alguno posible.

Iban desapareciendo los sentimientos de una manera lenta, extraña, dolorosamente.
Quizás son sólo los no-es que se van desatando y soltando.

Son tantos los no-es y estoy tan acostumbrada a verlos como algo propio, que aún hoy me  es imposible no perderme en determinados momentos, en un andar de su centro  hasta alcanzar su superficie y reconocerlos en el adiós de un último portazo.

Con una insistencia enfermiza me aferraba, como si realmente hubiese alguien o algo a lo que poder sujetarse en la ininterrumpida zozobra del océano de las dudas.

Hube de sentir su abandono, experimentar la ausencia cuando más lo necesitaba; no hubo para mi ni tan siquiera un pulso de compasión por su parte en los últimos momentos de la relación.

Al ocurrir esto, sin poder más continuar así, deseé comenzar otra vida, una vida nueva. Lo hice y continuo.

Es duro reconocer que estás sometida a una tiranía y aceptar que ha sido una misma quien ha permitido que esto suceda.

Hoy continuo desenterrando muchas  cosas que habían quedado bien ocultas por los miedos.

Necesitaba volver a mí.

Empiezo a entender, mucho después, que no hay culpables. 

La tiranía que vemos personificada no es nada comparada con las malas pasadas que juega la mente cuando te amordaza y esclaviza.

Hay muchas cosas que nunca te dije y para las que ya no hay tiempo.

Sólo quiero añadir ahora, que sobraron muchas palabras, demasiadas, tantas que emporcaban la visión, pero también hice y hago cosas buenas, aunque no las llegases a notar, ni nunca las reconocieses. Cosas que hago porque quiero, sin que sepas de mi y ni falta que me hace.

A medida

La puerta es la que elige, no el hombre.

Borges

(Fragmentos de un evangelio apócrifo)

Lo mejor del sol

Lo mejor del sol es la fuerza del matiz que revela en tu sonrisa.

Foto: Pepelahuerta

Lo sagrado

Mi abuelo materno no era un hombre apegado a la religión, sin embargo era muy devoto del Sagrado Corazón. En su casa había una gran imagen que ocupaba el lugar donde fugaban sin querer las miradas. En nuestra casa familiar hay una pequeña escultura que existe desde que yo soy capaz de recordar. Supongo que mi madre continuó con la tradición iniciada por sus padres.

Hoy al ver esta foto me he acordado de esto, de mi silencioso y enigmático abuelo y de las distintas maneras que hay de representar lo mismo.

Hace muchos años que ascendía hacia el templo y me parecía sentir la misma emoción que todas esas personas del mundo del arte habrían sentido al penetrar en su interior.

Hay lugares que tienen una vibración especial. Este es uno de ellos.

La baraka

Se dice de alguien que tiene la baraka cuando está "habitado", cuando posee la fuerza, la energía. Y la transmite. Porque la baraka se siente, se toca, pero sobretodo se pasa, de uno a otro, "se da".
La baraka es un mal contagioso. Y digo bien un mal porque quien tiene la baraka tiene la obligación moral de ir hacia delante, de buscar la libertad hasta alcanzarla, y de dar ejemplo. Lo cual no es nada fácil.

Mi Marruecos
Abdelá Taia

Yo, también

Yo, por mi parte, estoy decidido a no tener más armas que mi pincel y mi pluma. 

Vicent Van Gogh

Qué sería

¿Qué sería la vida si no tuviéramos el valor de intentar cosas nuevas?"

Vicent Van Gogh

Foto: Willy Ronis

Agua clara

Como agua clara
Que mana y corre
Modelando valles,
Tajos y veredas.

Así, gota a gota
Piedra a piedra
Junco y barro
Masiega y arena.

Se impregna el ser de la gracia
Al discurrir  en el  cauce
De la accidentada geografía de la existencia.

Lo que el alma toca

Lo que el alma toca y ahonda, nunca pasa.
Más allá de la idea de "tocar" me refiero a aquello que hace más grande el alma, lo que se incorpora a su esencia a cada paso, en cada encuentro verdadero, en cada hallazgo que aligera el espíritu.

Permanece dentro intacto ese halo infinitamente variado de energía invisible enriqueciendo el ser.

Se siente así al  soltar los pensamientos que fraguamos respecto de los sentimientos. Pensar lo sentido es como querer meter un planeta dentro de uno de tus puños.

Es más sencillo de lo que parece saber lo que soltar: no somos ni estamos en las cosas, ni en las personas en las que pensamos y que nos provocan dolor.

Y sin embargo, confundimos muchas veces los pensamientos que tenemos respecto de alguien con la persona. Y en vez de soltar los pensamientos que nos provoca, nos alejamos de la persona a la que hacemos responsable de nuestro mal pensar.


El ego pensante está repleto de soledades de todo tipo.

El alma siempre recuerda cada una de las notas fragantes que componen la sinfonía de la vida.

El hombre y el mar

¡Para siempre, hombre libre, a la mar tú amarás!
Es tu espejo la mar; mira, contempla tu alma
En el vaivén sin fin de su oleada calma,
Y tan hondo tu espíritu y amargo sentirás.

Sumergirte en el fondo de tu imagen te dejas;
Con tus ojos y brazos la estrechas, y tu ardor
Se distrae por momentos de su propio rumor
Al salvaje e indomable resonar de sus quejas.

Oscuros a la vez ambos sois y discretos:
Hombre, nadie sondeó el fondo de tus simas,
Tus íntimas riquezas, oh mar, a nadie arrimas,
¡Con tan celoso afán calláis vuestros secretos!

Y en tanto van pasando los siglos incontables
Sin piedad ni aflicción vosotros os sitiáis,
De tal modo la muerte y la matanza amáis,
¡Oh eternos combatientes, oh hermanos implacables!


Charles Baudelaire

Paisajes imaginarios (I)

A veces, cuando me falta el aliento, pinto paisajes imaginarios para que se llene mi mente de aire fresco y nuevo.

Me gusta no pensar en nada mientras lo hago y dejar que se definan por si mismos los contornos y las formas con los colores superpuestos.

Belleza

"El hombre puede vivir sin ciencia, puede vivir sin pan, pero sin belleza no podría seguir viviendo, porque no habría nada más que hacer en el mundo. Todo el secreto está aquí, toda la historia está aquí", dijo Dostoyevski.

Rosa

La herida es el lugar por donde entra la luz.

Rumi

Siempre el mar

Hay momentos de ímpetu creativo en los que no paro de hacer cosas, en realidad la que no para quieta es mi mente. Cuando esto ocurre las ideas, las palabras, los colores, se hacen dueños del espacio y pueblan por doquier los mejores instantes de algunos días.

Hace poco, decía un compañero que luego del ímpulso creativo, pasan los días y coges perspectiva; entonces, ya no te parece tan maravilloso lo que ha salido de los pinceles o de la estilográfica. Yo le contesté que en mi caso procuro no juzgar lo que hago. Lo hago porque me gusta, lo necesito para aclararme, me provoca placer y me conecta con lo que soy.

Años atrás, me sentaba frente al ordenador durante horas para escribir unas pocas líneas. Me juzgaba a mí misma con mucha severidad y más que un acto de deleite, cada escrito se convertía en un doloroso parto. No voy a volver a eso.

Ahora solo escribo cuando me nacen palabras en el pecho, surgen sin pensar demasiado.
A veces, me sorprendo a mí misma con un balbuceante esbozo que aspira a hermosura.

Esto tiene sentido porque no pongo adjetivos a lo que hago. Alguna rara vez releo y cambio algo.

Con los dibujos y las pinturas me pasa igual, son una mera vibración que se concretan en líneas, colores, manchas; a su través construyó el alfabeto imaginario de algunos ratos, en los que me detengo a pintar.

Las mejores palabras permanecen escritas en el alma y solo son desveladas cuando otro alma vibra con la misma intensidad que yo las siento.
Los poemas más hermosos permanecen a buen recaudo en un antiguo relicario, muy antiguo y misterioso como mi mar.

299 792 458 m/s

Imagino el vacío como la ausencia de densidad material.

El vacío y la materia configuran el universo de las formas y el espacio.

Pienso el espacio como orden interno  que emana del silencio. Desde el silencio se genera la estructura de la luz concretándose su multiplicidad en un instante determinado y para un observador y actor determinado.

Siento la lectura, interpretación  y creación  del orden espacial en simultaneidad en un instaste de tiempo.

Mido la distancia que nos acerca, aleja o nos hace coincidir en tiempo experimentado y vivido.

El sistema de referencia espacio temporal es un patrón luz.

Amor

Eres alondra

Que con sus trinos

Alienta el vuelo

De mi espíritu

Tirranna House

Ninguna casa debería estar nunca sobre una colina ni sobre nada. Debería ser de la colina. Perteneciente a ella. Colina y casa deberían vivir juntas, cada una feliz de la otra.

Foto: Frank Lloyd Wright

Idea

Una idea es la salvación por medio de la imaginación.

Frank Lloyd Wright

Foto: Andreas Feininger

Oreando

Era un tibio paseo de tarde primaveral, coronado por miríadas de verdor.

En las frondosas copas de los árboles danzaban las hojas  mostrando los destellos de plata de su envés,  bailaban la caricia del viento ingrávidas e hipnóticas.

Recuerdo vagamente que viajábamos en coche y discutíamos.
No era terquear, era como siempre: tenías la necesidad de demostrar  tu supuesta superioridad intelectual a costa de ser la más dura en la batalla dialéctica que se fraguaba en cada ocasión. A mi más bien me importaba (y me importa) poco, lo de ganar o de perder, tener razón o no en una agria disputa. No acostumbro a tener la necesidad de demostrar nada a nadie, que bastante duro es el vivir aceptándose uno mismo como es, en lo que es.
He escuchado en varias ocasiones respecto de mi que conmigo no hay quien discuta, que no me mojo.
Cuando lo pienso, me hace gracia, con lo que me gusta a mi el agua. No me gusta discutir porque de antemano sé que no voy a llegar a ninguna conclusión. Prefiero simplemente intercambiar puntos de vista pacíficamente, aunque  reconozco haber discutido bastante.


No recuerdo bien cual era el tema de la conversación que se volvió disputa, pues sólo mantengo en mi la sensación de las hojas en las copas de los álamos blancos brillando, agitándose esplendorosas en armonía, como una caricia.
Esa tarde mientras yo me proyectaba hacia fuera, tú buscabas la belleza absoluta en un autor o un proyecto y me parece que me reprochabas  como no podía llegarme tan adentro algo tan importante, o grande o que se yo.
Me produce bastante placer ser capaz de descifrar ciertos lenguajes u obras, pero no dejan de ser pajas mentales. Aunque es cierto que a veces se encuentran ejemplos donde resuena la hermosura e incluso raras excepciones en las que  te confundes con su belleza.
La belleza no está en los juegos de palabras en si mismos, la belleza es experiencia directa. Las palabras, las pinturas, las esculturas y las arquitecturas; los cuerpos, las mentes... son sólo un medio de transmisión, como el agua de la vida.

En realidad pienso que no hay obra humana que iguale la perfección con la que la naturaleza crea.

En esos minutos del recorrido sentí, aunque no supe contármelo hasta después, que con frecuencia confundimos la belleza y el amor con otras cosas que no tienen nada de bello, ni que ver con el amor, ni tan siquiera con el cariño y la ternura.
Ponías toda tu pasión en lo que hacías, de lo que no eras consciente es que tus demás compañeros también lo hacíamos, cada uno a su manera. La diferencia clave es que nosotros no sentíamos la necesidad de exhibir lo poco o mucho que íbamos aprendiendo.


Yo solía decirte que te amaba en la misma proporción que te odiaba. Tenías (y supongo seguirás teniendo) muchas virtudes, pero la necesidad tuya de poseer el tiempo, mi tiempo, me asfixiaba y me dejaba exhausta de energía.

Yo sé que cuando estoy contenta es bastante fácil que te rías y te diviertas conmigo porque disfruto mucho compartiendo mis imaginarios disparates, poniéndolos en escena.

Harta ya de escuchar tanta doctrina tuya convertida en supuesta verdad, te invité a que mirases a través de tu ventana, esa tarde, por comprobar si averiguabas  donde estaba mi atención. Me contestaste que no veías nada de extraordinario ahí fuera. No veías los árboles vibrando.
Ahí entendí que poco más íbamos a ver juntas.

No considero que nadie tenga que pensar o sentir lo que yo siento, porque no es necesario. Escribo esto porque, aunque no comparta tus gustos ni las maneras de obrar de las personas, tampoco tengo por costumbre despreciar las cosas que le gustan a otra persona o las que hace.

Yo sé que alguna vez te habrás preguntado porque decidí que nuestros caminos discurrieran por terrenos tan distintos.

Sé bien que tengo una paciencia bastante amplia con las personas. También sé que mucho allegados y supuestamente amigos, han confundido mi bondad con debilidad, la predisposición a estar ahí con obligación de estar siempre disponible, el cariño y mis gestos de afecto, el amor, con ver mi cuello despejado para ponerme un yugo a cuenta de no sé que.

Y con todo, continuo.
Pero si hay algo que no soporto es que traicionen la confianza que de entrada otorgo a casi todo el mundo, sobretodo es detestable si es para obtener un beneficio tuyo que a mi me perjudica.

Y con todo, cuando escribo esto, soy consciente que todos hemos pecado en mayor o menor medida de estas faltas, porque si no no sabríamos de que hablamos cuando escribimos.

Estos días me acuerdaba de esta escena porque es primavera y porque en esa etapa de mi vida era bastante fuerte.
Hay que ser fuerte para admitir que algunas personas no se merecen compartir nada conmigo. Entonces supe salir fuera de tu campo gravitacional y abandoné  mi postura de satélite en  órbita respecto de ti.

Desde la conciencia cambiamos para ser mejores personas, para dar lo mejor que hay dentro de nosotros a la vida.

Y con todo, espero y deseo que la vida te haya tratado y te trate muy bien.

Mosaicos bizantinos

La luz del sol se vuelve magia al impregnarse del oro y los suaves matices de las teselas.

Es una delicadeza de obra, ésta desarrolla su belleza en el interior como  una geoda.

Refinamiento y armonía.

San Salvador de Chora 

Estambul

Y llegas tú

Llegas a mi y ordenas toda mi alma.
Y lo bueno chico lo engrandeces.

Desde esta soledad aprendo los sonidos de la vida.

Amanece deprisa en este límpido cielo alado, coronado por suspiros de agua.

Cambio

Sé el cambio que quieres ver en el mundo.

Gandhi 

Foto: Mr Clicks

Rozando la eternidad

...y el tiempo se detiene.

¿Personificación o prosopopeya?

Y cuando crees que ya has visto el colmo del absurdo, vas y te encuentras esto:

Será para que, con toda la razón, si te lo regalan puedas decir que tu regalo es una mierda.

Y bien sonriente.

Todos los caminos conducen a Roma

Hay veces que al mirarme en uno de los múltiples espejos de la existencia, lo que veo me gusta mucho.
Tan grande es el deleite que me produce la contemplación que he terminado exhausta y confundiendo el reflejo con lo que realmente es.

Cuando me ha sucedido esto, me he paralizado demasiado tiempo hasta entender que no hay un lado y otro del espejo, el hecho es que, en el espejo, somos proyección entre millones de proyecciones.

La vida no está en la imagen o reflejo del espejo que me gusta observar y en el que me detengo, ni tampoco en los otros miles a los que no atiendo.

Cada forma de vida es afluente de una corriente invisible de la que emana y hacia la que deriva. Cada matiz que gana el alma es siempre diferente, se nutre de las experiencias del camino y cuando es de verdad alimento lo que tomas o inspiras ocurre que esa experiencia engrandece.

La vida en la tierra es experiencia dual.


Lo que de verdad es no tiene contrario.

Raíces y copas

A veces obviamos que la profundidad del ser, en un momento dado. representa la altura de desarrollo  hacia el cielo.

Plenitud

Dicha es sentir tu latido bombeando sangre sobre mi azorado pecho.

Quizás madurar sea alcanzar la plenitud del ser luchando con coraje, sabiendo poner luz donde antes pensabas dolor e imaginabas sombras.

Un petit cadeau

Bonjour

Hay raras ocasiones en las que logramos quitarnos las gafas del "si mismo".

En esos instantes mágicos, sentimos el vértigo de atisbar a ver la realidad como realmente es.

 Foto: Giovanni Raffaele

No hay espacio sin tiempo

Poesía en el espacio es nuestro tiempo, amor.

Árbol del amor

De aquellas flores, estos frutos.

A unos dos palmos del suelo

Nervioso transitar recorriendo tantas veces los interminables pasillos de los pasos perdidos.

La cinemática de la vida coexistiendo con las dudas, el nerviosismo y el dolor; a veces, con el gélido aliento de la muerte rondando cerca de la nuca.

La mirada triste encuentra estos hermosos puntos de fuga, justo a la altura en que descansan los ojos el desánimo y el cansancio.
Y al adentrarse en las líneas, por unos instantes vuelven la entereza y el ensueño, te sales del plano donde se encuentran.
Este hospital es un sitio extraño.
Hay exposiciones con frecuencia y un precioso piano de cola que parece flotar en medio de la nada.
Hay vida en la enfermedad. Cualquiera sabe que el arte y sobretodo el amor incondicional curan.

Expresar plenamente

Cuando reflexionemos sobre nuestro siglo XX, no nos parecerán lo más grave las fechorías de los malvados, sino el escandaloso silencio de las buenas personas.

Martin Luther King

Platanus

A veces, la luz pasa directa de los ojos al centro de inteligencia que tenemos en el pecho.

Entonces encontramos así, sin pensar, singularidades de la belleza.

¿Cuantos ojos hay en los árboles, verdad?

Mi pueblo

Un lugar de La Mancha de anocheceres de incendio.

Foto: Rosa Jaramillo López

Sísifo músico

Encontró  el paisaje que siempre había resonado en su interior para que la enorme piedra pudiese descansar para siempre.

La historia de Sísifo termina cuando decide abandonar su pesada carga. 

Al instante de hacerlo, comenzó a interpretar la melodía de su nueva vida de Hombre.

Trina

Me gusta sentir cada rincón de tu ser con la urgencia y la calma de quien sabe que el mejor de los dones que tenemos es el don del tiempo.

Terciopelo

En el terciopelo de cada piel, habita un instante mágico que alimenta el infinito.

Foto: Savannah Daras

De dedos invisibles

La naturaleza es savia, así con "v".

Desde el alma arbórea silente es posible sentir la ligazón de todo lo visible y lo invisible.

Sumandos

Me siento en paz cuando pongo la mejor intención en cada uno de mis actos, para que sean suma.

Lo que nos mata también nos salva

El silencio se iba llenando de luces de color, que surgían en el agua sobre el papel mezclándose, fundiéndose, superponiéndose. Luego de crearse generaban palabras y, a veces, algún poema.

El silencio se poblaba de sensaciones nuevas jamás soñadas, de imágenes de belleza.

Su silencio se inundaba cada día con mis lágrimas, que con una tenacidad enfermiza se esforzaban en disolver la fría estructura pétrea del amor ausente.

Su silencio se terminó de la forma más absurda y trivial.
Y así, de aquella ensayada e inmisericorde voz, comenzó mi silencio.

Anochece

Cielo del despertar

Yo no soy, yo y mis circunstancias

Las circunstancias no tienen importancia, sino lo que somos en ellas.

Suzanne Powell

Foto: Sebastiao Salgado

Somos simultaneidad

Y poco a poco, construiremos un castillo, le decía yo a Natalia  mientras estudiábamos juntas Matemáticas.
Ahora, si la viese, matizaría que en realidad "el castillo", la fuerza, esta aquí dentro todo el rato, sólo es cuestión de sentirla.

El "poco a poco" es la reminiscencia que queda de pensar, del tiempo linea, pues no es sino del tiempo el pensamiento.

La invención del tiempo lineal y recurrente

Algunas escrituras son un orden de aproximación a la belleza per se.

Matrix

Según se ve, la realidad no es lo que parece.

Mi mayor anhelo

Eres transparente cuando se te nota en la mirada cual es tu pensamiento.