El arquero en sus leves cavilaciones

Todo ese bien que destilas, es parte de tu naturaleza.
Todo el mal que haces, te lo haces a ti mismo.
La cosa que percibes no es la realidad en si, ni tan siquiera es la cosa, eres tú percibiendo. Sin menos. Sin más.

Breve

Ama a su dios, con la misma intensidad con que devocional cada curva de su gigante terrenal.
Surcó los cielos. Nunca más osará pararse.
Jamás se postrara ante ningún reclinatorio.
Libre. Bella. Como el sol en la luna.

Sol de otoño

Existe, acaso, un sentimiento abstracto del deseo.
Hace que encuentre en cada parte de ti la mezcla perfecta de los elementos.
Delicioso gradiente de olas,
que conmueven el ser y el alma.
Un adentro que pueblas y llenas con tu adentro.
La ingravidez de la más sutil de tus caricias.
En cada perlado beso con que orlas mi cuello.
Eres cada nota brillante de la alegría.
Eres la fiesta del bosque, vestido de galas de otoño.
La humedad fértil de recónditos parajes.
La fuerza, la risa, la algarabía.
Eres hermoso, en todo lo que es, amor, vida mía.

Citas

Pensó en decir que el hombre, que había perdido su soberanía debajo de un árbol, debajo de un árbol habría de reencontrarla, pero al final se limitó a dar las gracias a todos y a apurar la copa de un vez.

Caballeros de Fortuna.
Luis Landero

De la proporción áurea al espacio potencial

Uno

Dos

Tres

Cuatro

Superposición de estratos

Este largo y procaz verano, con insistente obstinación, no quiere marcharse.
Pese al eclipse de luna y el otoño que marca la ficticia eclíptica.

Rescatando surrealismos

Esas cosas que aprendí en Ida, tan necesarias para la vida en la tierra.

Todo movimiento inercial termina por detenerse, pues no cumple el principio de conservación de la energía. Si: todo.

El cálculo de modos propios es indispensable para borrar frecuencias inoportunas y no entrar en resonancia (salvo que quieras lo contrario).

Nos gusta pensar e idealizar movimientos en forma de giros o describiendo no se qué trayectorias.
Es una simplificación muy elemental de los fenómenos. Para andar por casa sirve. Y que la dejen a una en paz, también.

La mejor solución a cualquier problema es, humildemente, admitir que no existe problema. Ser un itinerante músico que se va con sus canciones y melodías: a todas partes y a ninguna.

Cada vez tengo más serias dudas respecto del conductivismo tipo perros de Paulov. No existe el dúo premio-castigo, salvo para un débil mental.
Tenemos una programación con una tendencia exagerada a la repetición.
Repito o creo. Balo o soy consciente. Esa es la cuestión.

Existen la luz y la densidad. Aquí. Poco más. Y la manera de comprender esto sabemos cual es, ¿no?.

Nada más.

Lo mejor es siempre lo más sencillo.

Raquel

¿Cúal es la manera de que no se evapore una gota de agua?


Me pregunta mi amiga


Pues, fundiéndose con el océano, me contesta.




Siempre me gustó surcar verdes mares de espigas doradas.

Encontrar en ti profundos zafiros, caídos del cielo.

El arquero y el arco

El arquero, a veces, tensa hasta la máxima capacidad del material la cuerda de su arco. Entonces, la misma, es extensión de si y de todas las condiciones de contorno.

Es necesario avanzar, aunque cueste mucho, mucho. Con sus pasos ingrávidos. Hacia el objetivo. Siempre. Sin perderlo de vista.

De puntillas

Es el entonces en el que entiendes que acá, no hay certezas absolutas.

Pues cuando caminas, paras, de manera necesaria para poder continuar. Son esas pausas, silencios de una rara composición musical. Pueden llenarse con el espacio que ocupan las emociones del momento. Un pozo de desahogo.
La resonancia global genera la música.

Y así, con un redondeo de puntillas, continúas en el orden incierto de los hilos del pentagrama.
Seres invisibles en ciudades invisibles. Sabedor que eres de que las hermosas palabras, llegan. Muy lejos. Más allá del alba. Mucho más allá, aún. Transfiguran obrando. Cambiando todo. Al alma.

Eres

Eres la onda expansiva que hace vibrar dulcemente mi cuerpo.
Y si dudo, me envuelves, me calmas y me acoges en tu ser.
Levemente, tu boca en mi boca, y todo vuelve a su sitio.
Me abandono así, y renace todo. Cada vez más hondo y, a la vez, más alto. Más fuerte.

Instantes (Wish You Were Here)

Quizás

Quizás sea un ensueño pensar en lo durmiente.

Quizás el descanso de las cosas de aquí sea el bullicio en alguna otra parte.

Quizás tú seas la calma que me guía en esta noche.

Quizás sólo sea el anhelo de la humedad de un viento cargado de rocío.

Quizás no hay quizases, ni certezas, sólo el leve y sútil aleteo que eleva las almas.
Muy alto. Muy fuerte.

Mayor

Soy mayor y tremendamente pequeña, por haber errado.

Soy mayor para conformarme con cualquier cosa y para desdeñar lo que en suerte me ha tocado.

Soy mayor  para saber apreciar como un regalo del cielo cada uno de los besos, especialmente si son los tuyos.

Soy mayor para saber que, a cada nuevo ocaso, he nacido y he vencido.

No soy mayor para, sin fin, amarte.

El arte es largo y la vida breve. Horacio

Cada día más lejos de elucubraciones teoréticas, que no llevan a construir nada.
¿Verdad que aprecias la diferencia?
Antes, no sabías dónde estaba.
Que no es en la mera apariencia,
Es que el arte,  no es arte sin amor,
no vale nada.

Fuera

Es afuera de esta espléndida torre,
Es afuera donde se admiran los cielos.
Sedosos cielos que se componen con la sutileza de tus besos, despertando en mis labios.
Liviana presencia que se siente, como un poderoso titán.
Despacito, recibir el lloviente praná que todo lo muta.
Copitos de luz que ingrávidos van encendiendo e inflamandi candelas.
Respirar este cielo mientras todo se llena de todo.
Y se impregna de ese todo de ti en mi. Y de mi en ti.
Recorrerte, por entero, con la mente mientras me abarcas.
Tenerte muy adentro, así, fuera de la atalaya.

Raro

Adoro en ti, todo lo extraño que habita en tu hermosura.
Que cubras todo mi cuerpo en un abrazo.
La dulzura con la que entras en mi pequeño mundo.
Tu gran fortaleza y templanza.

Me sumerjo en tus aguas para encontrar toda esa, tu belleza, que a olas cantas.

Y si ahora notas que en mi alma comienza a dibujarse la alegría,
es tu bendita presencia,
que me volvió a la fantasía.

Viento

r,

Ojalá que el viento aprete muy fuerte
Y ciña al cuerpo  mis vestiduras.

De regalo

Avergonzada, cogí el examen. Cero con cinco. De regalo. Fue hace más de veinticinco años. Así me siento ahora. Recomenzando desde ese extraordinario regalo que es el cero con cinco.

No fue una huida. Ni siquiera una decisión que yo tomase "a priori". Los acontecimientos llevaron a las decisiones.

Llevaba más de diez días sin dormir. Nada. Demasiados hasta para mi. Vivía en una especie de delirio.

Era una tarde cualesquiera. Como cualquier otra en la que llegaba a casa tras recoger del colegio a mi hijo. Sólo que esa tarde era diferente a todas las demás. A partir de entonces, nada es igual.

Llegaron sin previo aviso, alarmados por mis incoherencias en mis conversaciones.

Esperaban, esa tarde, a la entrada de la que entonces era mi casa. Cuando nos vieron llegar y vieron mi cara, más próxima a la imagen de un cadáver que a la de su hermana, se pusieron a llorar.

Recogieron algunas de mis cosas y de mi
hijo. Me trajeron a mi pueblo a recuperar me.

Han sido meses extraños. Mi cuerpo y mi mente habían colapsado. Entonces, no sabía que el continuo desprecio y su consentimiento pueden acabar con una vida. Y el amor verdadero, comenzar  una nueva.

He pintado un poco, a lo largo de mis días, no sin muchas discontinuidades.
Hace mucho, me surgió pintar esto:

Entonces, no comprendía, no sabía que era lo que me impulsaba a coger un pincel y recuperar la ilusión en los colores y el agua.
No lo he sabido hasta hace poco. Volví a pintar, hace unos meses.
Así, entendí, y ahora soy consciente de que estoy enamorada de ti desde hace mucho tiempo.

Demasiado racional, decía siempre. Y es incierto. Ni siquiera es eso.

Cuando me mudé a la que ahora es mi casa, coloqué en mi cuarto estos dos cuadros, uno al lado del otro:

Son mi versión particular del paraíso y el infierno.
El infierno, representa la parte racional cuando ésta lleva a mal pensar y a maldecir las cosas.

No así los dulces razonamientos que te llevan a encontrar el límite de una serie hipergeométrica, la flecha máxima de una compleja estructura o el ritmo de los pasos al andar cuando eres feliz.

Me refiero a ese infierno que genera el miedo.

El paraíso, eres tú.

Si, ya sé, el tiempo se acaba.

Y, a veces, no queda mas remedio que aceptar que hay quienes ya no tienen más para ti.

El día que no huí, encontré un viejo reloj parado como yo estaba en ese momento

Cuando me recuperé un poco, lo hice funcionar, como a mi misma.
Más, sólo me lo quedé unos días. No lo soportaba.

Me deshice de él.

He decidido ser.

Fuera del tiempo.

Fuera del espacio.

Cero con cinco.

Una y cuarto.

Sólo son números en relación a una base.
La que tú quieras.

He decidido vivir.

El arquero y los otros

Un arquero no tiene nombre propio.

Un arquero es un ser solitario. Pero gusta, en ocasiones, de moverse entre los espacios comunes y compartir su arte para deleite de muchos.

Olvidando nada

No sé por qué se habla de olvido. Nada se olvida, todo está ahí en alguna parte indeterminada del cerebro.
Y creemé: es así.
Prueba a resetearte y reestructurarte. Si no mueres en el intento: voilà! Tout pour vous!.
Disfrútelo.
No. No quiero olvidar. Quiero vivir con mis recuerdos. Aceptando todas esas cosas que me han ido configurando como soy. Cada recuerdo libre de valoraciones. Eso es lo difícil.
Ese decir de empezar de cero, de espacios en blanco. ¿Acaso existe tal cosa?.
Es sólo territorio de las metáforas.
Nadie ni nada comienza de cero. Ni siquiera cuando se nace. Y ni falta que hace.
La ley natural no escatima en medios: venimos llenos de información.
A veces pienso que somos programación. Y si, visto así abruma. El caso es que entra algo parecido a un escalofrío.

En alguna parte de ese espacio común mental, ahí, estás tú. Sintiendo, imaginando, soñando, creando y obrando. Haciendo todo de manera que puede ser. Y es. Esa singularidad que atraviesa todo, ese espacio indeterminado transversal que todo lo engarza. Y yo, puede que sea la singularidad de ahí, al lado. A veces, nos encontramos. Pero no te engañes: nunca nos quedamos. No existe el quedarse de aquí, así como tampoco existe el olvidarse de allá.

Amamos, entonces, somos. Como una matrioska, nos albergamos en un dentro de otro dentro. Y llega un estadio en que no se sabe en cual afuera o adentro estás exactamente. Estaría por afirmar, que con frecuencia, las posiciones se intercambian. Aunque las posiciones, como las matrioscas sólo son conceptos topológicos.

Algo así representa el orden interno que se genera. En tu ser cuando amas mi ser. En mi ser cuando amo tu ser.
Y no se elige. Ocurre. es la ley.

Mi hogar

Es tu pecho fecundo
El sitio donde la imagen germina.
El lugar del descanso del éxtasis,
De su fiel compañera, la ternura.
Es tu pecho el renacer de cada mañana.
Tu rostro coronando mi frente,
En forma de mil besos.
Donde anidó el ave del fuego.
Es tu pecho mi refugio, mi hogar.
Es mi secreto.

Escalas

La sencillez gestual.
Una nueva forma de entender, que nace ante lo extinto. Nos enlaza con aquel gigante que una vez fuimos y que resuena en el interior. Se expresa a través de nuestros actos.
En lo pequeño.
Ser siempre, grandes.

A todas luces

Refulgen tus ojos cual cielo iridiscente,
Que sólo se nubla cuando entornas la mirada,
Quizás cansado de ver lo que no quisieras tener que ver,
Quizás recogido en el ensueño,
O en el dulce regazo de la calma.

Beso las curvas de tus ojos, que me miran desde su profunda belleza.
Me acompañan con su luz en este silencio.
Se deslizan en las palabras, que son tus palabras.
Beso tu cara, tu cuello, tu homóplato, el oxígeno que es tu cuerpo.
Y sólo cuando te beso, vivo.

Nada por aquí, nada por allí

Hay algunos escritos que se sienten muy dentro.
No sabes exactamente por qué. Sabes que cada palabra, cada coma, todo, está
perfecto.
Este escrito es para mi un gran hallazgo.
Transmite una desgarradora belleza.
Y el ser de alguien grande que ama mucho.
Es muy hermoso.

https://dekrakensysirenas.wordpress.com/category/nereidas-y-lobos-de-mar/DonCorleoneLaws/

A veces, este avatar, nos deleita con bellas imágenes de la Alhambra.

Ajena a su apariencia.

El sobrio lenguaje de los muros que sustentan, dividen a la vez que unen, marcan líneas imaginarias que se tornan
densas y cargadas de significados.
Es fuente.
Es cielo cubierto por otros cielos de insondable misterio.
Es la materia que toca la mano para generar la música. La armonía del canto.
El goce de los sentidos. Del alma.

Algún día, sin prisas, te acercarás a una de sus torres.
Y así, despacito, si afinas un poco el oído,
sabrás de todos los cuentos, que son, serán y han sido.

La vida es un lugar hermoso.
Si lo piensas demasiado, si lo piensas mal, simplemente, se desvanece.

La materia que con la alquimia de las manos se transforma en prodigiosa materia.

No es magia. No hay truco. Es amor.

Intersecciones

Quizás, las palabras sólo son intersecciones en el alma.
Evanescentes.
A cada aliento, refulgen, con luz nueva.

Vers

Amaneció un cielo límpido.
Una sola nube. Es la pluma adecuada para escribir en tan vasta superficie.

Dentro

Quizás, tu y yo,  es sólo el mismo lugar.
El sitio de la luz.
El origen de la vida.
Hombre.
Mujer.
Vibrando.
Al unísono.
La misma mente.
Todo.

Corpúsculos

Eres polen,
Que se esparce,
Mecido al son del viento.
Te muestras, muy suave,
En la piel,
En una miríada de besos.
Sólo.
Polen.
Dentro de mi.
Germina.

Points

Existen puntos de fuga por donde se abandonan los pesares, cuando los atrapa el pensamiento.
Transforman la química del cuerpo y generan toda la percepción de una forma nueva.
Se encuentran en los elementos originarios, donde se inflama y esponja el
alma.

Naturaleza muerta

Al enterrador le gustan los pimientos
secos.
Y las guindillas.

Mucho.

Allons enfants!

Amanezco.
Se configura una franja violácea que se difumina en un cielo lechoso, tornándose púrpura.
Todo está húmedo, tranquilo, sin el menor vestigio de actividad.
Parece un escenario inerte, un decorado.
Lo trinos enlazan mi percepción con el resto.
El sol se eleva y el cielo comienza a brillar con creciente intensidad.
Echo de menos la música, en este tiempo de silencio.
Cada uno de los acordes de tus canciones son aliento para llenar la vida.
Suenan los ocho en la torre de la iglesia.
Se ofrece, por momentos, un día. Un buen día.
Marchons!

Y llueve

Es sólo un desgraciado suceso que ocurre en la mente. No lo puedes controlar. Ocurre. Un despertar que deseas dulce, se torna en un día con momentos amargos.
Concentrar todo el ser en llenarse y ver como el pensamiento, en un bucle infantil, quiere impedir esa felicidad a la que tiendes.
Es más o menos cercano entender las heridas del cuerpo. No así las del alma.
Es duro apreciar la extensión de las fisuras que no terminan de sellarse. Aún más es admitir su existencia. Reconocer que falta fortaleza. Es mucho el esfuerzo. Ahora entiendo que es sólo un pequeño reinicio. Bueno.
Me entristece retroceder.
Más me recompongo. Una y mil veces. Siempre lo hice.
Renazco en tus largos abrazos.
En las veintenas de besos de mi hijo. Dados así, apretaos.
En todas esas cosas que me encuentran así, desprevenida. Y que me preguntan que por qué las ignoro. Y se vienen a mi casa. A mi hogar.
En saber que soy afortunada. Por cada puerta cerrada se me abren otras, de noble linaje.

La calma es estar dentro de ti. Con los ojos cerrados, adivino la expresión de los tuyos. Me diluyo en ti.
Emerjo.

El arquero y la vida

Un arquero no caza, alcanza objetivos. Más su objetivo, nunca es quitar la vida a un ser: nada más lejos de su voluntad y de su conciencia. Al contrario: el arquero es expresión singular de la vida misma, en la forma que atraviesa todos sus estratos. Penetra la vida, en lo más profundo y, a la vez, simultáneamente, en lo más elevado.

El arquero es medio.

El arquero y el punto

El arquero, no necesita ningún punto de referencia de los establecidos por los vértices geodésicos, con los que se representa la tierra.

El arquero, no utiliza proyecciones ni ilusiones ópticas en su trabajo.

El arquero, crea sus propias coordenadas. Su sistema de referencia es de "n"  dimensiones. Es él mismo. De esta forma, el arquero, se construye con el objetivo.

El arquero ve.

Instantes

La vida se compone de instantes
Están en lo que leemos.
En lo que escuchamos.
En lo que miramos.
La vasta curvatura terrestre de la piel.
Instantes que se construyen sobre instantes. En una arquitectura sonora de la armonía.
La sonrisa ilumina.
Los colores de la luz cantan.
Las palabras se crearon para volar con los pájaros en forma de canciones.Ellas, son para ti, amor.
Para que con ella construyas mundos poblados de sentir y belleza.
Y se perfumen con las flores de tus besos.

Geometría de un arquero

Proyectar el vector con la intención tácita de que adquiera su máximo alcance.  Será, en aquel punto que no tiene nombre, en ese en el que se encuentran las líneas paralelas.

Cielo, arquero, arco, vector, suelo, ámbito y objetivo, en un instante certero, son una única cosa.

Es el instante pleno.

La caja mágica

Con la mirada limpia, libre de (pre) juicios.
Te habrás curado del mundo.
Entonces, volverás a tu casa, la Tierra.
Y serás hombre.
Un instante que se construye sobre otro instante. Que se sujeta con la mera acción de la conciencia.
Apreciar las infinitas formas que tiene la vida de expresarse.
No dejar pasar ni uno solo de los instantes de la expresión que tú eres.
Sentirse muy pequeño en toda la inmensidad y a la vez grande, pues se puede abarcar todo, con limpieza en la mirada.

Ahora, sí

Se le vaciaba la vida y se llenaba de amor.
Siempre estuvo ahí, pero ahora en esa irrealidad onírica que configuran los imprecisos bordes de la muerte, en esos sístoles de conciencia se manifestaba.
Y él, quería aferrarse a la materia que tanto dolía. Sin entender, que poco a poco era él mismo el pleno amor en que se diluía.
Y después, nos acercamos a atravesar encaladas tapias, horizontes ortogonales a los altos cipreses. Con todo el ser ausente, dentro.
Así, esa osamenta que visitamos, esas manos que apoyamos en la fría lápida, es solo el continuo recordar de lo que somos.
Vamos quizás a descargar ese dentro a la superficie, sin saber muy bien que ese acto es sólo una intersección en forma de caracteres.

Tres

Materia que gasta materia.
Qué queda de ese rostro que refulgía severo. De la expresión de tránsito. De la ingravidez.
Existen lugares que atraen a los cuerpos para descargar el espíritu. Donde todo confluye y se regenera.
En este lugar confluyen todos los parajes inéditos por los que hube de vagar.
Así, a la altura  del hombre, que no se acerca ahí para quedarse, sino para desprenderse.
Quizás sólo sea una marca.
Un punto tangencial entre el cielo y el suelo.
Y, si te acercas, hallarás paz.

Dentro

Dentro.
La calma.
El corazón mecido al arrullo de
las olas.
Vastas extensiones donde crece, en armonía, tu delicado fruto.
Volverán los espíritus que pueblan el bosque, reposo de los sentidos. Compañeros del alma. A su través, la vida se manifiesta y muestra. A veces, esplendorosa.
Con los pies descubiertos de hojarasca, levemente, Bailaremos.

Con las manos vacías

Mira.
Las manos vacías,
de ese tiempo que se escurre.
En ellas, otros, ven cosas que nunca pude figurarme.
Surcadas por el firme arado de la vida.
Materia de tu materia.
Son agua, en el mar al que pertenezco.
Mira.
Las manos, con atención extrema,
pues a su través surgen los prodigios.

Arquero de Luz

Se pregunta por qué ha concentrado su juventud en ese afán de luz, en un guijarro de sol, la semilla mágica de una estrella, un recipiente fabuloso donde permanezca cautiva la luz del día. Y, no obstante, no puede acabar con su sueño de luz porque no hay otro más alto.
La luz es la primera obra del Creador sobre una tierra informe y vacía. La luz es una parte de Di-s como la mirada es parte del hombre.

Bernardo Tirtiaux

A contraluz

Y si me miras así, todo me sobra.
Que yo no quiero nada más, que encontrarme en tu mirar.
Eres el universo que se expande en la impresión eterna de las retinas.
Así, despacito, aprendo cada centésima de tu ser, que me hace madre, en la intimidad del amor.
Nunca podré expresarte lo que has venido a darme.
Déjamé, así, déjame mirarte.

Desprenderse

Aún son muchos mis anhelos.
Sin embargo, moriría en paz, en este instante, si llegase a mi la fría guadaña.
Le diría: no temas, más poco te llevas.
Quizás la cáscara cambiante de un vagar por la existencia.
Cesará la equidistancia entre infierno y paraíso.
Sólo seré. Eternamente.
Contigo.

La flamme d'une chandelle. Gaston Bachelard

Le monde este pour mi, comme pour lui, le livre difficile éclairé par la flamme
d' une chandelle. Car la chandelle n'éclaire pas une cellule vide, elle éclaire un livre.
Seul, la nuit, avec une livre éclairé par une chandelle -livre etc chandelle, double îlot de lumière, contre les doubles ténebrès de l'esprit et de la nuit.
J'étudie! Je ne suis que le sujet du verbe
étudier.
Penser je n'ose.
Avant de penser, il faut étudier.
Seuls les philosophes pensent avant d'étudier.
Mais la chandelle s'éteindra avant que le livre sois compris. Il faut en rien perder su temps de lumière de la chandelle, des grandes heures de la vie studieuse.
Si je leve les yeux sur livre pour regarder la chandelle, au lieu d'étudier, je rêve.
Alors les heures ondulent dans le solitaire veillée. Les heures ondulent entre la responsabilité d'un savoir et la liberté des rêveries, cette trop fácile liberté d'une homme solitaire.

Despacio

Algunos días, las palabras fluyen en un a través lento.
Es una extraña sensación. Es como un estado cercano a la radiación de fondo: siempre está ahí, pero no la percibes claramente.
En esa planeidad, irrumpe y me haces dar un pequeño respingo.
Te reconozco en todas esas cosas nuevas, que nacen en mi y me hacen ser.
En este desprenderse y en esta apertura.

Respirarte muy hondo.
Acercar, muy despacio, mis labios al borde de tu rostro.
Recorrerlo, para volver a empezar.
Mi mano en tu mano , que sujeta mi cadera.
La cascada del deseo que se convierte en un torrente de abrazos.

Cuatro

Me pregunto cómo es anatomía de un instante. Ése, en el que te imbuyes en el ser del otro.
No hay respuestas. Nunca las habrá.
Es sólo puro sentimiento.
Majestuoso crece y se expande.

In fiore

Una mañana, aparecí con dos pequeños tiestos con flores de gerbera color naranja. Los descubrí y coloqué uno de ellos en el puesto de mi compañera y otro en el mío.
Él, al ver las flores, dijo que no le interesaba ninguna planta que no fuese comestible.
No sé por qué, esta mañana me he despertado recordando esta pequeña historia.
Han pasado muchos años. Hay mucha nieve ahí fuera. Y espero que vuelva pronto a casa.

Mots

Día lunar de sueño en el que descanso.
Al que te asomas desde las cumbres más despejadas del cielo.
Entras en mi, por sorpresa.
Habitas la geometría de mi cuerpo.
Todo lo llenas.
Y arde.

De luna

La rosa de la tarde se asoma a la ventana,
Cinco golondrinas le besan la cara,
Cada beso un secreto para la más bella,
Se estremecen sus pétalos,
Acuna a su sol.
Allá en el horizonte,
De luna, se llenan.

Llueve en la feria

Llueve. Con suavidad exquisita.
Se despliega el olor a acacias, a sándalo, a higueras y a la tierra de heno mojada.
Arrecia. La plata del olivo se mueve convulsa. Todo carece de sombras. Es el momento de la luz plana, que tiñe todo de un aspecto de irrealidad.
Las algodonosas nubes, en su descarga, se han convertido en un hermoso cielo perlado. En él, pensaba en ti. En hallar los recorridos de tus sinuosas palabras.
En este tiempo de música del silencio, de ausencias, de fugaces presencias.
Impregnar de nuevo el alma, con toda la belleza e inteligencia que la vida quiso otorgar.
Mi gran familia, la luz, y en ti, todo el amor.

La furia

Esta noche me desperté en medio de la tormenta.
Era el relámpago. Y después, el trueno y el azote de la lluvia.
Vida mi cuerpo tendido, junto al de mi hijo iluminados brutalmente.
No sentía miedo.
Era la furia. El grito exhalado al cielo, que estuvo contenido demasiado tiempo.

La melancolía hoy se ha instalado un poco, en las cuerdas del interior de mi garganta.

Quizás, estoy empezando a entender por qué me cuesta tanto trabajo contar historias.
Demasiado tiempo inmersa en retazos de vidas ajenas. No era consciente de la mía.

Desde hace meses, no era capaz de empezar un libro y terminarlo en orden.
Hoy, por fin, lo he conseguido.

Un extraño libro. No sé si lo entendí bien. No sé si la traducción era adecuada.  No importa.

De él, en particular estas líneas, resuenan en mi:

...el maestro había dicho que dos líneas paralelas jamás se cruzan. Se miran la una o la otra y siguen su camino, pero nunca se cruzan. Luego, recordó el apéndice de su teoría, que afirmaba que dos líneas paralelas sí se cruzan en un punto sin nombre, en un lugar sin nombre del espacio. Se le alegró el corazón.

Y a mi, al leerlo.

El libro es  La canción del atardecer, de Siddharth Dhanvant.

Esta mañana, he recuperado a ratos el olfato. Perdido desde hace mucho tiempo. He podido oler los matices de mi nueva casa, apreciar los rincones de la piel de mi hijo. La mía propia.

Buen presagio.

Vuelvo a mi instinto.

Pensaba

Más allá del espacio y del tiempo y de aquello que se percibe, eres sólo una idea de una invisible ingeniería del pensamiento.

En tu interior resuenan paisajes mentales.
La vocación de una idea es generar otra idea que le aporte algo a la anterior y la mejore, hasta hacerla nueva.

Somos una inagotable cadena creativa.

Esta mano, que ves, sólo existe en tu mente.
Más en ella está el potencial de cambiar todo lo que hay presente.

24 grados

En torno a los 24 grados.

¡Qué difícil es!.

Una vez más vuelvo a sentir esa mezcla entre melancolía y nausea que me provoca pensar en cosas que no son mías ni me atañen.

Saber que a cada momento estás a la misma distancia del cielo y del paraíso.

Cuando te sientes atrapado es irreal. Es sólo una jaula ficticia que creas, que además está abierta y sin barrotes.

La metáfora del escultor. 

Una vez más, Miguel Angel en Carrara eligiendo sus bloques idóneos en los que regalar al mundo sus seres colosales.

En tanto en cuanto me vuelco y vacío en cosas que no me corresponden, me alejo de mi.

Tengo en la mente, ahí, reminiscentes, las palabras: lo haré por mi.

Supongo que hay un momento en que te vuelves eremita y deja de interesarte cada vez más lo que ocurre en el exterior porque contamina tu esencia.

Cada vez encuentro más sentido en fijarme en los niños y dejar de atender las cosas de los adultos. Me pasa justo al contrario que a mi hijo, que me es mucho más fácil entender a los niños. Con el resto me pierdo.

Hasta tal punto que el poco interés que me queda se va diluyendo en un mundo de manidos conceptos abstractos.
¿Acaso no es lo más fabuloso convertirse en la más hermosas de las posibles formas del ser?
Apreciar la belleza de la unicidad propia .
Quererla, crecerla, para hacer el bien, sobre todas las cosas.
Cuando algo irrita mucho, se siente doler y descentra, es sólo miedo.
Se cura con amor.

En los anaqueles de la memoria recuperada

Cada ser es el potencial latente y la vía para alcanzar la verdad.

El mundo encontrará so orden toda vez que lo encuentre en su interior el hombre.
Entonces, volverá a imperar el sentir común sobre todas las cosas.

Con las velas henchidas por el vasto viento

¿Cómo habría de dudar de aquel que me eleva a las más altas cimas?

Ahora, entiendo, que la desnudez es sólo un regalo para el alma de mi alma.

Cada flor, un nuevo tiempo, que brota cuando se juntan mi rostro y tu pecho.

Tu boca es mi camino.

El corazón el origen y el destino.

Nazco a cada instante,
en las aguas claras,
de tu mirada.

Superposición

Despierta.
La suavidad del otoño se desliza en las delicias de la piel.
Esa espesa vereda cubierta de rocío,
por la que caminamos desde niños.
De la mano. Sin temor.
Adentrándonos en la espesura.
Tú en mi.
Yo en ti.
Formando un todo.
Hacia el mar.

Sábado

En ti descanso,
Desde el cielo a los elementos.
Muto y cambio,
Hacia lo que permanece siempre.

Tomarás la materia de tu arte
Y con tus manos, la convertirás en algo precioso,
Al calor de tu llama.
Elevarás su grado
Y serás todo.
Siempre.

Singular

Mientras pensaba, no era consciente de la particularidad extraordinaria de todos los elementos.
De manera irrepetible.
En ti.
En mi.
La belleza.
La risa.
La fecunda imaginación.
La música de las palabras en su ancestral danza.
Hermano.
Amigo.
Amor.
Vida.

Una

A veces, las circunstancias mandan y se imponen a la cerrazón de ciclos vitales.
Otras, las más importantes, son decisiones conscientes.
Nunca se puede volver atrás, pero si se pueden apartar todas aquellas cosas que nos han hecho ser débiles y alejarnos de lo que somos.
Esas virtudes, con las que aquí venimos, si no se alimentan y se les da forma se marchitan y así es que nos vamos sin entregar al mundo nada de nuestro arte. Nos convertimos en repetidores de un sin sentido común.
Es muy difícil narrar los acontecer es, sobretodo di son personales, porque se perciben como estratos que se superponen según el ánimo del momento. Ese ánimo hoy, al levantarme, no me acompañaba.

Me he pasado más de media vida buscando las respuestas fuera.
Ahora sé que he confundido el amor con muchas otras cosas. Y que me volví...

Media vida inmersa en una relación de
¿pareja? que no tendría que  haber durado más allá de un par de encuentros.

Todas las cosas terminan en el momento que mutan en excusas y mentiras. Esos detalles que tu instinto te dice que no. Que no cuadra. Que hay algo que no está bien.
Y sin embargo, a veces, no hacemos caso a nuestro mejor regulador y nos dejamos llevar por algo efímero. Nos auto engañamos.
Ahora, por vez primera, tengo un espacio propio para vivir con mi hijo.
Es una casi ta muy pequeño ta y , sin embargo, en ella, mi mente y mi espíritu se expanden.
No necesito nada más.

Durante estos primeros meses de mi nueva vida me ha sucedido todo lo más hermoso...
Es mucho el trabajo que queda, hasta sacar la figura colosal del bloque de Carrara. Manos a la obra.

Esta mañana, mi ánimo se ha repuesto. Siempre esta mal si lo hago depender de causas ajenas a mi. Hasta que soy consciente y retorno.

Echo mucho de menos a un amigo.
En otra etapa de mi vida, en la que andaba muy perdida, él me volvió, momentáneamente, a las letras y a los libros.

Entonces, podía pasarme horas buscando el orden preciso de una palabra, pensando que fuera de su agrado. Pensando que me iba a juzgar.
Entonces, me intimidaba mucho.
Entonces, yo era un ser iracundo.

La única que juzgo siempre fui yo. No me porté bien. Malinterprete. Inmersa en mis miedos todo confundí.

Hoy quiero decirle que pedí ayuda.
He recibido mucha más de lo que hubiese imaginado.
Fue doloroso el deshielo. De las gélidas aguas al calor del sol. Un fluir venoso de las aguas terráqueas, generando la belleza.

Hoy quiero decirte que eres amor.

Cuando equis tiende a infinito

La medida de todas las cosas es el amor.

Posesión del ayer. Borges

Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mio. Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven. Mi padre ha muerto y está siempre a mi lado. Cuando quiero escandir versos de Swinburne, lo hago, me dicen, con su voz. Sólo el que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos. Ilión fue, pero Ilión perdura en el hexámetro que la planes. Israel fue cuando era una antigua nostalgia. Todo poema, con el tiempo, es una elegía. Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra, y a las alarmas y terrores de la esperanza. No hay otros paraísos que los
pparaísos perdidos.

Canción

Amaneces en mi espalda,
Traes en tus manos el sol.

Dedos largos de rosada aurora,
mesando el cabello con amor.

Si apoyas tu cara en mi cara
yo te canto una canción.

Muy cerquita del oído,
de los labios al corazón.

Aire

Todos tenemos un ángel de la guarda que nos cuida siempre.
Yo soy muy afortunada, pues tengo varios. Son todos muy altos.
Y siempre están ahí, a mi lado.
Me apoyo y crezco en su silencio.
Sólo una mirada. Y lo sabemos todo.

Séptimo

Esta vez he venido aquí para quedarme.
Dentro de mis brazos voy a resguardarte.
Enderezo la nave, para volver a surcarte.
Tus ojos en mis ojos, no hay nada que explicarse.
Todo lo que callamos, construir los instantes.
Es difícil, es hermoso, de toda cosa despojarse.
Hasta que ya no quieres nada.

En

La risa contagiosa de inventados disparates basados en pasadas realidades.
Los ataques de amor de tu hijo que te abraza y te colma de besos hasta casi magullarte.
La emoción de esos saltos al vacío de los
niños, hasta llegar a los brazos amados de óseas consecuencias indinsospechadas.
Las oportunas e inesperadas presencias, que hacen que tu corazón lata al borde del colapso.
Esas firmes personas, que te sujetan como mil puntales cuando solo no puedes.
El único espejo, el alma.
Como realmente eres.

El pensamiento de los artesanos del arte

Donde no puedas amar, no se significa que dejes de vivir el momento.

Donde la luz del cielo, hay aves y pájaros y también nubes.

Las flores en primavera florecen y en verano se secan, se marchitan; en cambio, en otros momentos, se ponen para arriba y salen bonitas.

Que te puedo pedir para que te vengas conmigo a la luz de la luna.

Donde no veas a tu amigo, ve con cuidado...resiste en lo peligroso.

Y ve observando nubes, y explorando: cajas, datos, tesoros, etc, etc...

Si lo que expresas no sale bien, una ayuda de alguien.


Marcos T.

Había una vez

Había una vez un arbolito,
A cuyas ramas fui a trepar,
Por un sendero de oro,
Tu nido supe encontrar.
De amplias y hermosas vistas,
Donde ser y donde estar,
Donde emprender el vuelo,
Me diste la libertad.

No anochece

Mira, hace ya que no te escucho.
Oye, este tiempo en que no anochecer.
Dicen tus ojos de todo el silencio.

La danza me encuentra siempre desnuda, allá en los acordes de todas las dunas.

Con fiereza, tenso el hilo de mi arco,
Que presto, apunta a tu lira.
Se desliza por sus cuerdas.
En un suave susurro,
Para que la música nunca pare.

Yo sé

Cosas que no entiendo.
Cosas que no voy a entender.
Lo que soy, lo que siento, en cada milímetro de la piel.
Viajo sin vuelta atrás, en mi nave. A veces aún zozobra.
Más no es el dolor camino que lleve a ninguna parte.
Ni dirijidos e inconvenientes pensamientos ajenos.
Todas esas cosas que sabes, que sé.
En la intimidad de mi alma.
Y cuando sea que dude, pararé y te abrazaré.
Alto y forte.
Contigo siempre seré.

Más palabras

Hablé sin medida.
Sin razones.
Sin meditaciones.
En un hiperbólico pensamiento que se sustentaba en la oquedad de la nada.
Hablé. Tanto.

Y callé.
Lo importante.
Lo que soy.

Puede que sea otra vida. O la que queda cuando atraviesas por entero el espacio y el tiempo. Cuando mueres. Y renaces.

Los cuadernos de notas esparcidos por doquier, llenos de todas esas cosas que no te dije, se convirtieron en mi memoria. Mi memoria hecha añicos.

Y se fueron llenando una a una sus páginas en blanco, hasta no quedar ninguno vacío y terminado.
Y poco a poco vuelve  el orden natural de las cosas.

Y las palabras me siguen sorprendiendo.
A veces llegan a través del mundo acuático de los colores. O de los sueños.

Y palabra a palabra, besaré en ti, las manos que crean la belleza.
Una vez.
Otra vez.
Siempre.

Palabras

Me gusta leerte.
Todo lo que escribes está impregnado de tu esencia.
Recorrer tus palabras con la mirada.
Amarlas con el amor que están escritas.
Construir con ellas los cimientos de la belleza del pensamiento.
Expresar los mundos que suponen esa apertura del alma. Esa entrega.
Dejarlos que corran, siempre nuevos, libres, en el río de la vida.
Surgirán otros nuevos que serán sus afluentes.
Alguna vez todo será grande, hermoso y bueno.
Las palabras sólo serán con música.
El lenguaje será un canto.

La lucha

El guerrero sabe que las batallas que libró en el pasado, siempre le enseñaron algo.
Sin embargo, muchas de estas enseñanzas hicieron sufrir al guerrero más de lo necesario.
Más de una vez perdió el tiempo, luchando por una mentira.
Y sufrió por personas que no estaban a la altura de su amor.

Manual del guerrero de la luz