El amor es el anhelo de abrazar a una persona con fuerza y estar en el mismo lugar que ella. El deseo de abrazarla dejando fuera al mundo entero. La nostalgia del alma de encontrar un refugio seguro.

Orhan Pamuk

Se agitan las sombras
Murmurando inviernos.

Los sueños se desvanecen desde un ignoto lugar de mi mente en la límpida luz de la recién estrenada mañana, pero no así las huellas de las sensaciones que provocan.
No hay historia lineal en el recuerdo de mi último sueño.
Era que mi hijo y yo nos fundíamos en el más tierno de los abrazos.  Era un abrazo pleno, nos uníamos los dos vibrando en todo lo mejor de la vida y  nos fundíamos con toda la realidad que nos circundaba. Entonces, sólo éramos una onda expansiva de un infinito sentir.

Ahora, en estos instantes de soledad, miro al cielo que nos regala su tibieza y sus invisibles trinos. Y sólo pido no tener miedo.

Ahora

Ahora cada componente del "todo", se ha convertido en algo con un grado de complejidad mucho más elevado. He cambiado tanto y tan deprisa que apenas me reconozco.

Es muy difícil continuar con el tiempo que ya no es tu tiempo, nuestro tiempo. Tampoco es ya el tiempo común de todas esas almas con las que he dejado de compartir camino.

Ahora todo se acerca cada vez más al mundo del silencio, silencio que cuando se alcanza genera un incesante goteo en el que aparecen nuevas fórmulas magistrales para aliviar el dolor del alma.

Ahora sé que tú fuiste la primera luz que prendió mecha en mi espíritu dormido, demasiado dormido estaba como para aceptar tal y como es la realidad y como tú eras aceptarte.

Antes las palabras venían a mi y era un gozo poder ordenarlas en mi mente. Eran un como un curso de agua caudaloso en el que yo aprendí a moverme. La intensidad de los acontecimientos es muy cambiante.
Ahora tengo que salir fuera a buscarlas, para entretener los vacíos que campan en mi. Es como un paseo por el bosque, es dejarse llevar por el instinto y perderse entre la fronda en recónditas veredas para desde sus diferentes pulsos de vida ver que no es nada diferente del interior, es una manera de proyectarse y verse en el espacio, en el mundo de la dualidad.
No se puede captar de fuera nada que no se lleve dentro, porque es lo mismo.

Ahora es caminar por una cinta gigantesca de Moebius, donde no queda claro cual es el interior y cual el exterior, depende del sistema de referencia que se tome y del punto en que te encuentres en un momento dado.

Ahora es aprender de nuevo el nombre de los seres y de las cosas, para en otro tiempo volver a olvidarlo y crecer un poquito impregnada de sus esencias.

En su voz ausente se siente algo parecido a un eco que la mente recrea en forma de ficticias palabras.
Cada silencio compartido con ella, tiene el matiz de las expresiones que se encuentran en los más preciosos surcos de la memoria, de esa memoria sin olvido, lugar común dónde nos amamos.
Y sus besos saben a natillas.
Y su abrazo es el eterno hogar.

A veces nada más verte se le prende la sonrisa y yo , entonces, siento la fortuna de presenciar ese chispazo de alegría, ese precioso y luminoso instante.
Y si antes de marchar, la despedida es un envolvente abrazo, es un volver a casa con crecido y
renovado aliento.

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Algunas veces las palabras son cansancio.
Otras veces el cansancio es escuchar con reiteración y alevosía las mismas palabras dispuestas en diferente orden pero diciendo prácticamente lo mismo en bucle. Como una pastilla de chicles con sabor a cerebro rancio.

- Pues vaya hacerse viejo. No hay nada peor que llegar a ser viejo.

- Pero vaya no llegar. Eso si que es malo.

- Y llegar y estar así, para eso es mejor no estar.

(Oigo estas palabras en la calle a dos señoras poco antes de llegar a casa. Las dicen bien alto para que me lleguen y me de por aludida)

Y yo, me seguiré preguntando a cuento de qué y conteniendo el vómito cuando las escucho.

Aguanto la nausea por el juicio gratuito. Me pregunto qué quien es  tan  temerario de juzgar aspectos tan delicados de la vida  de otros que pueden suceder o afectar a cualquiera.

Ese "estar así" que menosprecian es vida, vida en una de sus infinitas manifestaciones.

Debe de haber un raro placer que yo desconozco en eso de sentirse bien al compararse con las desgracias ajenas.
Debe de existir un raro placer que desconozco en compararse.

¿Qué es lo mejor y qué lo peor?

La vida es lo que es: vida, un regalo y milagro irrepetible que acontece a cada instante.

La vida está llena de estancias muy hermosas que el ser deja impregnadas de sutil esencia.

La suave brisa  mezcla el tumulto de realidades desleídas.

Hay un oceáno invisible de dudas cuyo rumor acecha y abruma.

Entregada a la suavidad del caprichoso movimiento aéreo,

echo de menos el dulce sabor que habita en tus labios.

la hermosura de las palabras modeladas en tu voz.

Quizás los deseos se juntan en el jardín azul de las horas.

Ven

Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio arriba, más arriba, mucho más que las luces que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados. Queda también silencio entre nosotros, silencio y este beso igual que un largo túnel.

Jaime Gil de Biedma

Ser de agua
y morir
en tu sal.

(...) Tampoco debe olvidar que nada hay más artificial que la escritura. Escribimos porque somos entrenados en ese artilugio que pretende asir la realidad, como recuerdos o como actos del presente. Pero para poder transmitirlos y hacerlos poesía hay que crearlos, extraerlos de la manga del mago, del demiurgo, del poeta.

Jaime Gil de Biedma

Sin pensar en nada concreto

Hay sigilosas palabras
que me llegan de puntillas
acariciando con calidez mi memoria,
Fluyendo de mis manos hacia los dedos.
Traviesas, se escabullen y
tímidas me miran de soslayo.
Y yo gozo con la suave brisa
que provocan en mi alma.

Allá, en el misterio insondable
se recobra el aliento.

Aquí, entre los brazos amables
se componen los besos.

Foto: Rob Buttle

[...]

Sobre su piel borrosa,
cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz, los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.

Jaime Gil de Biedma

(Pandémica y Celeste)

Cómo no encontrar la calma en el deleite de dejarse llevar y descubrir con atención cada uno de los delicados matices de este tibio cielo que augura el cercano otoño.

Las hacendosas nubes, con su rápida metamorfosis, nos cuentan algunos secretos de camino hacia casa.

En la bóveda del cielo todo sucede en continuidad.



Por contra, pienso en una imagen que descubrí con cierto espanto y agobio el otro día.
Pienso que en muchísimas cosas aún, no hemos aprendido nada.

"Al cabo  de los años he observado que la belleza, como la felicidad, es frecuente.
No pasa un día en que no estemos, un instante, en el paraiso:"

Jorge Luis Borges

Leía muchas cosas acerca de la magia.
Entonces, me nacieron ilusiones.
Sin entender que el único truco para llegar a la magia es marcharse de la máquina de pensar.

Los sentimientos no se escriben, no se dibujan, no se pueden comprender, ni saben de limitaciones.
Los sentimientos son experiencia.

La fuente de los sentimientos es un colosal corazón ardiente.

Los sentimientos son unidad en su infinita diversidad.

Soy

Soy el que sabe que no es menos vano
Que el vano observador que en el espejo
De silencio y cristal sigue el reflejo
O el cuerpo (da lo mismo) del hermano.
Soy, tácitos amigos, el que sabe
Que no hay otra venganza que el olvido
Ni otro perdón. Un dios ha concedido
Al odio humano esta curiosa llave.
Soy el que pese a tan ilustres modos
De errar, no ha descifrado el laberinto
Singular y plural, arduo y distinto,
Del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
En la guerra. Soy eco, olvido, nada.

Jorge Luis Borges

Cuando se empieza a regenerar el corazón, desde el espacio de la calma, se aprecian bien las ausencias. Se sienten en su tejido cicatricial, pero ya no duelen tanto. Incluso desaparece el dolor en algunos casos.


El sufrimiento desordena la mente y convierte en un torbellino de confusión los sentimientos.

Ahora, en otro espacio y a destiempo,  brotan las cosas que realmente son, todas esas cosas que nunca dije. Son cosas que no pueden ser dichas pues no son las palabras su medio de expresión. Son cosas que sólo "llegan" a través de la sutileza de los actos.















Sólo fue que dejaste que me marchase.
Es sólo que yo no podía ya quedarme más.

Flor danzarina

La dinámica de la naturaleza.

Datura

📷Imogen Cunningham