Luminosas citas

Y finalmente trabajarás la luz. En ese campo no hay recetas, no hay maestros. Estarás solo, con tus ojos, en equilibrio entre lo celeste y lo terrestre, entre el espíritu y el cuerpo de la materia. Es ardua misión que se te ha confiado, pues se refiere al aire y al fuego.
Estarás entre lo inasible.

Bernard Tirtiaux

Quiero un vitral de suave fraternidad, de delicada conciliciación entre las horas, las piedras y las fuentes de claridad, un beso del cielo a las cosas y a la gente, labios entreabiertos...Continúa el terco avance hasta el agujero de luz, hasta ese inmenso ojo sobre el más allá, hasta esa frontera.

Bernard Tirtiaux

Sunday

Con frecuencia despiertas. No sabes si lo que sientes lo estabas soñando.
Estabas muy cerca. Tan cerca que podía apreciar toda tu delicadeza.

No siempre deslumbra el sol cuando lo miras.


Será un hermoso día.

Ya lo es.

Encontrando palabras con el color

Hay en ti infinitos horizontes de color dónde encontrarse.

Esos pequeños trazos, que surgen.

El descanso del alma.

Figurantes

Hay momentos en que uno se termina creyendo que es ese personaje defectuoso o impecable que ha ido construyendo.

Un poquito de aquí. Otro poquito de allá.

Hasta que ves a un niño. Con unos cuantos símbolos construye un sinfín de personajes. Y su gran imaginación. En ese ser donde confluyen lo que se piensa real y lo creado por la mente. (Cómo si no fuese todo creado por la mente). Es un aprendizaje.
Es un juego.

A veces se nos olvida ser niños, cuando sólo ese es el camino.

Hubo un tiempo en que no existían los idiomas.
Ni divisiones. Ni ese álgebra elemental de Boole con el que se pretende clasificar las personas y las cosas.
Sólo palabras.
Y los hombres y las mujeres se guiaban siempre por su instinto de miles de años.

Y eran hombres.
Y eran mujeres.

Ahora, el mundo está lleno de figurantes.
Y de vez en cuando aparece un hombre. O una mujer.

San Agustín

Quizás Newton inventa la gravedad para explicar las diferentes densidades con que se piensan las cosas.
Ese pensamiento, ese tú y ese yo que aparentemente nos separa. Y nos une.
Nos iguala y nos diferencia.

El ser desde la densidad.

Es muy difícil pilotar, bien, un cuerpo humano.

Lo es aún más transcender con él y ser hombre.

Lo sobrecogedor de la vida es que todo ocurre aquí y ahora.

Como también el descanso.

Algunos no lugares de descanso. Eterno.





" El cuerpo, por su peso, tiende a su lugar.
El peso no sólo impulsa hacia abajo, sino al lugar de cada cosa.
El fuego tira hacia arriba, la piedra hacia abajo.
Cada uno es movido por su peso y tiende a su lugar...
Las cosas menos ordenadas se hallan inquietas: ordenan se y descansan.
Mi peso es el amor; él me lleva doquiera soy llevado.
Tu don nos enciende y por él somos llevados hacia arriba: nos enardecemos y
caminamos."

Confesiones XIII, 9,10

Desde mi atalaya

Se me hace raro estar aquí de nuevo después de tanto tiempo.
Se me hace raro saber que es lo tengo que hacer.
Estar bajo la luz que me dio la vida, en la que reconozco ahora, la más límpida vista nunca.
Se me hace extraño no reconocerme y encontrarme.
Sentirme arropada con tu abrazo, en integral calidez, cuando notas que flaqueó o de caigo.
Volver a tener varias madres y ser madre del hijo más hermoso.
Respirar hondamente y notar la gran extensión que tiene orden y que se llena con vida.
Se me hace raro ver las cosas de fuera desde dentro,  pues son ahora tan distintas.

Y desde mi atalaya, me diluyo en el tiempo lento que no miden los relojes.

Y me abstraigo.

Y desaparezco.

Otra vida

Otra vida.
Se construye con el sentir de lo extraordinario.
Ese pequeño dedo meñique de tres milímetros, que recoge la sabanita que lo arropa.
Es el respingo de mi vientre, cuando vienes a mi por sorpresa, llenando todo mi cuerpo.
Es esa sonrisa que te recibe con amor incondicional que se contagia y expande.
Son los ojos de los niños descubriendo el
alma del mundo.
Es ese muro de libros floridos portadores de secretos de otros que fueron.
Es saber que hay que ser un niño para llegar a ser un hombre.
Son tus besos, amor.
Es tu abrazo.

Un lugar

Existe un extraño lugar, cuyo nombre no digo.
Lugar que de arriba a abajo puede ser recorrido.
Ahí van a parar los yoes que se dejan por el camino.
Existe un extraño lugar.
No volverás si has ido.

Mercredi

Con frecuencia, nos maravillan las máquinas.
Sin embargo, somos el prodigio.
Extraña singularidad que, a veces, gusta de compararse.
Sin entender que se es tanto todo eso que se niega como todo lo que se afirma.
Que no hay posición que se repita dos veces en el espacio y en el tiempo.
Y que, en este instante, lo que hacemos, lo que pensamos, en lo que estamos, modifica el resto y lo configura. Y permanece. Algo así como sombras que se proyectan, que diría Borges.

Atlas

Ahora estoy aquí, forjando un tiempo más allá del tiempo donde usted recorre las constelaciones y aprende el lenguaje del universo, donde usted sabe ya, que la poesía, la belleza y el amor, son allí, por su intensidad, incandescentes.
Mientras, yo recorrió aplicada mente los días, los países, las personas, cada instante que irá acercándome a usted hasta que se cumplan todas esas cosas que son necesarias para que otra vez se junten nuestras manos.

Marina Kodama

Nubes (I) Borges

No habrá una sola cosa que no sea una nube. Lo son las catedrales de vasta piedra y bíblicos cristales que el tiempo allanará. Lo es la Odisea, que cambia como el mar. Algo hay distinto cada vez que la abrimos. El reflejo de tu cara ya es otro en el espejo y el día es un dudoso laberinto.
Somos los que se van. La numerosa nube que se deshace en el poniente es nuestra imagen. Incesantemente la rosa que se convierte en otra rosa.
Eres nube, eres mar, eres olvido.
Eres también aquello que has perdido.

En la noche

Descanso en las infinitas formas de tu pecho.
Es el reposo cuando el rostro acoges.
Es la limpieza del mirar que a cada pequeño cambio renuevas.
Y en la noche, de nuevo, te encontraré.
Me transformarse en los cortornos de tus
bordes imprecisos.

De dentro

Decidió dejar de escuchar aquellas palabras que de fuera venían. Pues no hacían eco en su interior.

Decidió que ya no iba a llevar sino lo puesto. Y cualquier carga ajena le resultaba muy pesada.

Y miraba dentro. Y había un inconmensurable espacio. La música aérea y los más deliciosos perfumes , delicadamente creaban un clima de calidez y sensualidad perfecto.

Y por vez primera, sentía enteramente su cuerpo de mujer. Completamente. Unida.
A su espíritu.

Las dudas se iban disipando en los vapores de las falsas razones de otros.

Miraba sus pies y se iban encendiendo estelas a su paso.

Su mismo paso. Con pies más pequeños.

Un año

Hace hoy un año que estaba pintando esto:

Le puse la fecha de hoy
(Inconscientemente, me fijé en esto hace unos meses)
De cómo comenzamos, añadí.

Así es.
Comenzando una nueva vida.
Disfrutando de estos no lugares.

El cómplice (Jorge Luis Borges)

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
No importa mi ventura o mi desventura.
Soy el poeta.

Alguna vez

Alguna vez, allá en lo alto, reiremos pensando en lo que aprendimos en esa esfera azulada, que logró vivir gracias al amor con que la recreamos.
A cada instante.
En cada bello pensamiento.
Lágrimas de emoción sincera.
En los silencios más sutiles en los que crecemos.
No fue un sueño.
Nada se olvida.
Sólo estás en la parte que quieres.
En cada instante.
Cuando eres libre.
Cuando hay amor.
Con él todo se puede.
Y recordarás otros mundos.
En los que también has estado.
Pero sólo el amor, es en este.
En el mar que nace, con su cielo.
Siempre.

Suave flor alada

¿Cómo no voy a ser feliz si nunca antes había sentido el besarse de las almas?

Es tal tu sutileza, amor, que no hay pétalos de flor más suaves que tus caricias.

Ni corola más florida y hermosa que el haz de luz que nace en tus ojos.

Y no entiendo cómo no hay más palabras
para definir los besos.

Quizás está bien que así sea, así viajan libres de amor a amor sin arraigarse a los conceptos.

Y a cada beso
Brotan miles de flores.
En la campiña dorada
Y la dulce música
Que las acompañan.

Aquí

Apenas elevar un poco la mirada.
Apreciar esos pequeños volúmenes fragmentados, de composición libre, que constituyen la cara oculta a la ciudad. Ahí donde se manifiesta la verdadera naturaleza de los habitantes. Sus componendas y remiendos.
En ocasiones, pequeños edenes. Remansos de verdor con su única cara abierta, mirando al cielo. Las higueras, cargadas de frutos maduros y las uvas de las parras transformándose en dulzor.
Muchas veces, con su suelo horadado por un pozo. Mirando dentro del fatal destino.
Y algo así como en un continuo balanceo están las antenas. Orientadas hacia un lugar indeterminado, buscando señales.
Cuando, en realidad, todo este conjunto de espacios, de formas y de pobladores lo dicen todo.
Aquí.
Y ahora.

De mi hijo

- Mamá, cuando estoy contigo estoy más
  cerca de dios y con papá de la razón.

¿Se puede escuchar algo más conmovedor?

Despertar a su lado, con su pequeño hombro perfecto, asomando entre los pliegues de la sábana.

Recorrer la blancura de su piel con un amplio gesto. Y todas sus pequeñas pecas. Y sus largas pestañas.

Adora jugar y aprender. Como todos los niños.

Pero, sobretodo, los números.

Tardó mucho en hablar. Ahora no para.

Da gusto escucharle, pues tiene una manera de plantear las cosas original.
Cuando no conoce una palabra, o la necesita, se la inventa. Y la incorpora a su vocabulario. Después hay que explicarle que los demás quizás no le entiendan si usa esa palabra. Le da igual, la sigue pensando.

Dice que es muy fácil entender a las personas mayores, pues todas tienen las mismas pautas de comportamiento (matiza que al menos las que el conoce)  y a los adultos también. Pero que con los niños le resulta muy difícil.

Es un privilegio ser madre. Y tenerlo como hijo. Es puro sentimiento.

Cuando nació su pie era como la uña de mi pulgar.

Nació luchando por vivir.

Y vive. Plenamente.

Discontinuous

Hoy el verano quiso descansar con una fina tela de lluvia y aire fresco.
Todo huele a ozono.
Es sólo un pequeño regalo del instante.
Enseguida, el blanco grisáceo se desvanece en el azul del cielo.
Comienzan a verse los rayos de sol.
Los gatos vuelven a sus tejados.

Dorados panes

Llegará el día en que no habrá muros, pues no habrá nada que contener.

Tan sólo habrá dorados panes para que la realidad sea orlada con luz propia y duradera.

Todo estará encendido.

Me pregunto, una vez más, por qué he vuelto.

La sala, llena a rebosar. Todos dispuestos a disfrutar del espectáculo.

El escenario, un sueño. Sorpresas inverosímiles.

Los actores nos llevarán a otros lugares.

Pero nada de eso, es el motivo.

Es el instante. En que me descubre. Y me pierdo en su risa.

Y al acabar, volveré. A la ronda.

Entonces, por entero, se explayan las almas.

Siempre

Vuelvo al mar, al que canta cada una de mis células.
Siempre.
Te encuentro en el punto exacto de cada una de sus majestuosas superficies.
Te recorro muy despacio. En un momento.
Con la ancestral música del agua.
Cara a cara.
Ver toda la vida.

Palitos

Palos reales,
para hacer fuegos imaginarios,
que terminan ardiendo.

Alumbre

A la lumbre de tus luces,
en su ser más elevado,
todo mitad y cambias.

Y contigo, aquellos que del mismo agua bebieron.

Pensamientos.
Transportados por el viento a este agua.

Agua que pudiendo ser cualquier cosa,
decide ser ella misma.

En su interior, se generan las ideas, las formas y toda esta vida que llamamos tierra.

Al alumbre de tu luz.

Y vuelan

Cantó y cantó. Y se fue, rodando.
Exhenta de su matriz original.

¿Acaso no es natural la geometría que inventa el hombre?

¿No está más lejos de si cuanto más cerca y apegado a las cosas que inventa?

En un pequeño librito,
llevo escritos tus poemas,
que laten junto a mi pecho
y vuelan cuando aleteas.

Una

Hay instantes en que te sobrepasan profundas emociones que no reconoces como tuyas.

¿No será que estás en territorio de gigantes con paso de gacela?

Pues no es necesario vivir en lo que se explica, sino nacer desde lo que muy dentro te impulsa. Con firme propósito. Lejos.

Tu rostro

Veo en tu alma, sin ropajes, y me enamoro cada segundo un poquito más.

Tu rostro de amor sereno.
Una mano que siente en si la sangre, tu sangre, que implica cada latido.

La mirada confiada, de quien sabe que tras su duro avatar está todo,
está de ti rebosante, para un generoso dar.

Quizás

Quizás no sabes,
que recorres todas las edades en un solo momento.

Que no hay tempestades,
que sólo son lágrimas por amargos pesares.

Y que cuando se oculta el sol,
en la luz de la noche, empieza un nuevo día.

Que cuando hay amor,
no es sólo sangre lo que fluye por las venas.

Quizás no sabes,
más todo lo que no sabes, lo imaginas,
construyendo pasajes de paraisos por habitar.

Quizás no sabes,
que cada letra con la que compones los besos, está hecha de la misma geometría
que una flor.

Quizás, sencillamente, es que sabes;
por eso, ya no crees en nada.

Halo

Es sólo el halo de la danza.
A nuestro paso, nunca permanecen iguales los lugares.

Los lugares que no son lugares. Aquellos que se construyen con las ideas habitadas del corazón que canta y los espíritus libres que los habitan.

Petites choses

Una pequeña gota de agua, sabe de todas
las olas del mar.

El pequeño haz de luz que atraviesa una pequeña gota de agua, sabe de toda la geometría que generan los colores.

Si es que no se es nada,
si no se es donde se posa la mirada.

Las horas

Las horas más hermosas permanecen serenas en candoroso secreto.

En el lugar dónde se juntan las almas llenas de profundos sentimientos.

Nace un germen que va nutriendo la materia.

Entonces, se va iniciando un proceso creativo en cadena.

Lo más hermoso siempre permanece.
Se encuentra detrás de las aguas de mil océanos,
de los más altos cielos,
del más verde esplendor.

Y es preciso que así sea,
pues así fue y así será.

Vamos, es la hora.

De cómo te haces viento y desapareces para con él para crear una familia de nubes

Acaricia con fría tibieza los contornos, ciñendo desafiante las telas al cuerpo; provocando un estado de voluptuoso sentir.

Entonces, ocurre que las ligaduras que unen la materia se disipan, convirtiéndose en finísimas partículas de oro de puro viento.

Algunas palabras

Es delicioso el momento en que las palabras recorren suavemente el pensamiento. El corazón lleno de gozo.

Tu piel, en sutil arrullo, se desliza muy despacio en mi.
Tus labios se posan en mi seno tembloroso.

Y no me iré, ahora. Si no es contigo.

Y a cada instante, en ti, en mi, nace una caricia que es siempre distinta a todas las demás caricias. Y buscamos esos recónditos lugares dónde se esconde y traviesa desaparece, para volver, renacida, de otra forma en la más perfecta anatomía creada.

Con los ojos entreabiertos adoro ver tu boca entreabierta por tu amplia sonrisa.

Y quiero ser esa sonrisa.
Y mi cuerpo se arquea, imitándola.
Y tu quieres ser en mi.
Y yo quiero ser en ti.

Eres la fortaleza.
Eres la dulzura.
Eres la vida entera, amor.

Un chupito de amor

Ojalá no me hubiese asustado, ni me hubiese escondido detrás de cosas que me alejaron de ti y me condujeron a un abismo.

Entonces, no supe ser fuerte. Entonces, no entendía que renunciar a ti supone renunciar a todas y cada una de tus manifestaciones.

En estos días, siento momentos de una profunda emoción en las que no puedo contener las lágrimas. No es tristeza.

Es el privilegio que seas conmigo. Poder apreciar junto a ti todas esas cosas tan hermosas que aportas a la vida. Todas esas pequeñas chispitas que a vivas con tu gran llama.

No quiero volver al pasado. Tan sólo para tomar pequeñas obras de arte.

Tengo tres madres. Mi hermana mayor; me hacía vestitos rosas y me enseñaba modales. Mi hermana Monchi. Me enseñó con sus hermosos ojos color miel, a hablar sin palabras, a emocionsrme, a reír a carcajadas, a tomar el sol desnuda en el tejado, a leer con tres años y con diez el libro rojo del colé. A vivir...

Es posible que el ser que te dúo la vida no sea como tu imagina as. Y que tengas que hacer tú de madre para ella.

Es posible que sólo necesite un chupito de amor.

Redescubro

Diría redescubrir, si es que alguna vez hubiese descubierto el orden interno de los puntos cardinales en los que se posó mi mirada.

Sin embargo, ese es el concepto que acude a mi mente para definir la sensación que tengo.

Redescubrir una realidad de amplitud inusitada. Despejada de horrores. Porosa. Fluye conmigo, cuando respiro.

Aunque es muy difícil la constancia.

El ego,  con relativa facilidad, todavía elimina los obstáculos que le impiden campar a sus anchas, disfrazándose de cualquier cosa, menos de lo que es.

¿Acaso pueden ver algo verdadero unos ojos alojados en un cuerpo vacío de ti, amor?

Dicen que el amor es ciego. Y lo cierto es que sólo a través del verdadero amor podemos a llegar, si acaso, a vislumbrar los primeros albores. En privilegiados instantes, ver.

A veces, un travieso rayo de luz te alcanza de lleno en tus ojos.

Entonces, a través de los diversos fosfenos que velan tu mirar, te asomas a una de tus ventanas. Es él quien te guía.
Y así, agitas tu mano y lo saludas.

Te devuelve el saludo.
Miro sus manos.
Con sus suaves giros y sutiles curvaturas que las hacen sus manos.
Durante mucho tiempo han sido silensiosas, firmes y mi principal apoyo y sostén.

Aunque todavía los sentimientos se encuentran en un frágil equilibrio, me encuentro bien dentro, por primera vez.

Ahora toca que mis manos sostengan.
Las manos que aun me sostienen, me han enseñado a hacerlo.

Melón, a fin de cuentas

¿Será por azar?

¿Por un bonito envoltorio?

¿Un buen tiento al peso, quizás?

No es tan fiero

No es tan fiero el león como lopintan.

Más, es él, el rey.

Intensidad

A veces construyo un halo invisible que me sujeta y no me deja explayarme en ti.
Entonces, velo a velo, atravieso un pequeño cosmos que es nuestro; hasta encontrarme en su centro. Adentro.

Lo que importa es la vasta geografía que es capaz de alcanzarse con la mirada, con el alma serena, la voz queda, los cuerpos enlazados y los ojos bien cerrados, en un beso.

Che fai tu, luna

Che fai tu, luna, in ciel? dimmi, che fai,
silenziosa luna?
Sorgi la sera, e vai,
contemplando i deserti; indi ti posi.
Ancor non sei tu paga
di riandare i sempiterni calli?
Ancor non prendi a schivo, ancor sei vaga
di mirar queste valli?
Somiglia alla tua vita
la vita del pastore.
Sorge un sul primo albore;
move la greggia oltre pel campo, e vede
greggi, fontane ed erbe;
poi estanco si riposa in sua la sera:
altro mai non ispera.
Dimmi, o luna: a che vale
al pastor la sua vita,
la vostra vita a Voi? dimmi; ove tende
questo vagar mio breve,
il tuo corso immortale?

                 Giacomo Leopardi

Terra piena

Nos miramos, en la danza de ese movimiento orquestado que genera el silencio del entendimiento.

Frente a frente. Esos preciosos instantes, oscilaciones pendulares apenas perceptibles.

Te muestras serena, plena, cercana. Casi podría dársete alcance, desde un ágil respingo.

Cubiertos por nuestro manto impar, seda en la que recibimos tus influjos.
Con él, cubrimos nuestros cuerpos que se entregan con devoción en perfecta comunión, en este inmenso mar de las caricias.

De rosas y hierbabuena

No volverán más veranos de rosas y hierbabuena,
De azul cielo recortado por las hojas de la higuera,
De olor a cal en la piel en el agua de la alberca.

Con su perfil tan marcado,
Extiendo la mano al otoño,
Y me acoge en su regazo,
Como un pequeño retoño.

De la humedad de las lágrimas,
Brotó de nuevo la vida,
Que mil colores no bastan,
Para darla por vencida.

Que los ojos son tus ojos
Y el sentir está muy dentro.
Cada vez que soy el agua,
Voy muy lejos con el viento.

LLuvia de agosto

Llueve sobre la tierra ardiente.

Llueve con tanta suavidad y frescura que acaricia el ánimo.

Dejo que se deslice en mi piel, esta fina lluvia de agosto,

apreciando el placer que proporciona conjugado con tus besos.

la lluvia dispersa todo el aroma de mis frutos

que el sol madura , en racimos, henchidos, al viento.

Viaje de no retorno

Lentamente, poquito a poco, de la manera más sutil entras dentro de mi.
Los cuerpos se desdibujan y reconstruyen en un encaje perfecto, borrándose cualquier vestigio de límite, en una única anatomía.
Es el momento exacto que se expande y crece, en que todo el uno se desborda sobre el otro en un único sentir que estremece el ser y hace vibrar las almas.
Entonces, cada pequeño polígono que hay definido en la piel se corona con nuestros labios, beso sobre beso, en un pequeño torrente. Y no hay principio. Ni tampoco fin.
Existe un lugar al que ir para nunca más venir. Ese lugar es en ti.

Iluminada

Le gustaba mucho el sol.
Sobretodo tomarlo, sobre su piel, desnuda. Su hermosa piel que, a su contacto, se tornaba lustrosa, del color del ébano.

Eran sus mejores tiempos. Estivales.

Ibas a saludarla y la encontrabas entre los árboles frutales y los parterres de maravillas e hibiscus. Con sus pequeños pechos desafiantes, al aire. Impúdica, libre. Un escueto hola y seguía. A lo suyo, entregada a su astro.

La vida es la que sabe.

A los corazones, aparentemente frágiles, les propone duros envites.

Y la vida gana. Siempre.

En la plenitud de su primer amor, en su más dulce momento, fue abandonada. Por su supuesta debilidad.

El dolor la partió. En dos.
Mientras ella se recuperaba, en el hospital de su operación de urgencia, yo nacía, en mi casa. Y así es como me quedé sin mi hada madrina.

Pero luchó. Mucho. Siempre lo hizo. Se reconstruyó. Tomó sus cosas y se marchó. A empezar, una vez más.

Volvía los veranos. Con su maleta llena de ropa y de regalos para todos.
A mi siempre me guardaba las sombrillitas con las que se adornan los cócteles. Y me traía muchas. Después, me pasaba las horas muertas jugando con ellas y mirando sus delicados dibujos en papel de seda.

La última vez que hablé con ella, en su casa, estaba muy débil.
Ella, contemplaba la posibilidad de que no hubiese más veranos. No tenía miedo.
Decepción tras decepción, remiendo a remiendo se había hecho una mujer, generosa, íntegra.

Ahí está. Arriba. Una estrella. Con su sol.

Libro a través

Esas ventanas del alma que en recorrido circunvolutorio te adentran en un no espacio atemporal en e el que dejas de ser tú.

A veces saltas de uno a otro personaje, siendo todos y cada uno de ellos.

Y así es que sales fuera, un rato, te muestras en otros para mejor conocerte.

Entonces, el que escribe y tú os habéis convertido en una misma cosa.

Un pensamiento

Pensamiento.
A veces es tirano y de obtusas reglas.
A veces está enconsertado en estrechas formass y así, de esa guisa, prejuzga e impide nacer ideas que son engendradas con delicadeza.
Pensamiento, sueltamé con suavidad y deja que me deslice a las riberas de mi amor.
Que me expanda y con él me explaye. Que los límites se borren, desaparezcan.
Que las palabras sean notas de oro que acarician al viento.
Dejamé, así, libre, que sólo soy con sus besos.

Ideas

Quise alcanzar tu rostro.
Entonces, no sabía que era inabarcable.
Que no es uno sino infinito y está allí,
En el rincón del universo más perdido,
En el cielo, en el agua, en todo lo que es y no es.

Quise ver tus ojos imaginados por mi bondadosos,
Inimaginable su forma.
Y no sabía entonces que me mirabas desde todas las estrellas,
Desde todos los astros de la bóveda celeste,
Desde el origen incierto hasta la eternidad.

Quisiera, por un instante, oír tu voz,
Sin comprender que tu voz es el rumor de las olas,
El azote del viento,
El silencio de la luz,
El ruido de la oscuridad de la noche que turba mi paz,
Si una vez tuve paz.

¿Es esto el principio de qué?
¡Es esto el final de la nada!

Miro mi cuerpo, mi cárcel, mi dolor, mi alegría.
Miro la fugacidad de mi cuerpo, de mis rasgos.
Miro la superficie terrestre, su belleza.
No quiero mirar su interior, que es mi destino,
Mi destino incambiable,
Mi consciente destino.
Miro a mi alrededor cuando no quiero verte,
Sabiendo que soy una célula tuya,
Sabiendo que todo lo que siento eres tú.

Me creo libre en pensar,
Más...luego pienso que las ideas no pertenecen a nadie.

Estoy aquí, no entiendo por qué,
Sólo sé que ahora que estoy no quiero irme.

Yo soy, fugaz, como la eterna fracción del tiempo.

Cosas de peso

Puede que haya pasos a tan separada distancia, que así pensados, parece que sólo pueden cubrirse con pies de gigante.
Puede. Hasta que, dolorosamente, te empiezan a pesar mucho los pies y te crecen. Hay cosas que no pueden manifestarse volando a un palmo del suelo.

Es extraña la terrible manera en que, a veces, se mezclan los miedos más atávicos con los nobles y bellos sentimientos, confundiendo los sentidos, restándole toda luz.
Idea y necesidad recurrente la del elemento agua.

Ayer recogí las últimas cosas del final de un ciclo que duró demasiado hasta para mi. Algunas cosas de peso, que había olvidado. Los últimos restos del naufragio.

Un pasado que no es un trago agradable, ni que puede beberse a pequeños sorbos, ni que pueda dejar de beberse.

Como todo lo que compone la realidad, hubo parte hechas a conciencia y otras sin ton ni son. Los cachivaches son sólo símbolos para contarnos, si queremos, cómo somos.

El equilibrio no es la ideal proporción entre lo uno y lo otro. Es la tendencia a realizar todo con plena conciencia, a ser uno mismo.

De vuelta casa, ayudé al taxista a cargar con el enorme maletón dónde guardé todo. Pesaba como un demonio.

También demasiado, hasta para él.

El peso de la cultura, me dijo.

Me dio risa: la próxima vez que me vea este hombre, pensé, sale huyendo.

Tu mano en mi mano

Cuanto ha crecido tu mano, amor y que poquito la mía.

Cuanto nos hacías reír de pequeño: eras un pequeño trastillo.

Cuantas alegrías, ahora como hombre, nos sigues dando.

Cada día eres más hermoso. Y tienes más luz. Todos aprendemos muchas cosas contigo.

Y las que nos quedan, Germán.

Pensamiento vertical

Espíritu rampante,
Que la vida acoges en tus brazos generosos.
Anciano, milagro verde.
Vigilante.
Espectante.

Agua y madera

En medio de las aguas, apareció disfrazado de bosque un viejo arcón lleno de recuerdos.

Recuerdos lejanos de una civilización que había y estaba puliéndose durante siglos.

Los recuerdos, prietos y ordenados, en el arcón, se atareaban en mantener su estado de flotación dentro. Éste, se balaceaba feliz de ser portador de ancestrales pensamientos.

De cuando soñaba

Animose el ambiente,
primero, de sonido,
de color, de sentimientos;
luego de visión,
pero en el ser quedabas tú.

Por ahora, tú y yo ¿sólo?
Nos soñábamos.
Y, ¡qué sueño tan dulce debía ser!
Porque si no,
¿por qué costaba tanto volver a la vida?