Hace poco, decía un compañero que luego del ímpulso creativo, pasan los días y coges perspectiva; entonces, ya no te parece tan maravilloso lo que ha salido de los pinceles o de la estilográfica. Yo le contesté que en mi caso procuro no juzgar lo que hago. Lo hago porque me gusta, lo necesito para aclararme, me provoca placer y me conecta con lo que soy.
Años atrás, me sentaba frente al ordenador durante horas para escribir unas pocas líneas. Me juzgaba a mí misma con mucha severidad y más que un acto de deleite, cada escrito se convertía en un doloroso parto. No voy a volver a eso.
Ahora solo escribo cuando me nacen palabras en el pecho, surgen sin pensar demasiado.
A veces, me sorprendo a mí misma con un balbuceante esbozo que aspira a hermosura.
Esto tiene sentido porque no pongo adjetivos a lo que hago. Alguna rara vez releo y cambio algo.
Con los dibujos y las pinturas me pasa igual, son una mera vibración que se concretan en líneas, colores, manchas; a su través construyó el alfabeto imaginario de algunos ratos, en los que me detengo a pintar.
Las mejores palabras permanecen escritas en el alma y solo son desveladas cuando otro alma vibra con la misma intensidad que yo las siento.
Los poemas más hermosos permanecen a buen recaudo en un antiguo relicario, muy antiguo y misterioso como mi mar.
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