Quizás sea el tiempo
de quemar todos los poemas
y esparcir las cenizas
a los cuatro vientos.
Quizás sea la hora
de recoger
y llenar la maleta de pájaros
y de otras cosas pequeñas y olvidadas,
de no escribir nada,
de que los versos estén
hechos de caricias
en vez de con palabras.
Alfonso Ponce Gómez
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