[...]

Sobre su piel borrosa,
cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz, los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.

Jaime Gil de Biedma

(Pandémica y Celeste)

Cómo no encontrar la calma en el deleite de dejarse llevar y descubrir con atención cada uno de los delicados matices de este tibio cielo que augura el cercano otoño.

Las hacendosas nubes, con su rápida metamorfosis, nos cuentan algunos secretos de camino hacia casa.

En la bóveda del cielo todo sucede en continuidad.



Por contra, pienso en una imagen que descubrí con cierto espanto y agobio el otro día.
Pienso que en muchísimas cosas aún, no hemos aprendido nada.

"Al cabo  de los años he observado que la belleza, como la felicidad, es frecuente.
No pasa un día en que no estemos, un instante, en el paraiso:"

Jorge Luis Borges

Leía muchas cosas acerca de la magia.
Entonces, me nacieron ilusiones.
Sin entender que el único truco para llegar a la magia es marcharse de la máquina de pensar.

Los sentimientos no se escriben, no se dibujan, no se pueden comprender, ni saben de limitaciones.
Los sentimientos son experiencia.

La fuente de los sentimientos es un colosal corazón ardiente.

Los sentimientos son unidad en su infinita diversidad.

Soy

Soy el que sabe que no es menos vano
Que el vano observador que en el espejo
De silencio y cristal sigue el reflejo
O el cuerpo (da lo mismo) del hermano.
Soy, tácitos amigos, el que sabe
Que no hay otra venganza que el olvido
Ni otro perdón. Un dios ha concedido
Al odio humano esta curiosa llave.
Soy el que pese a tan ilustres modos
De errar, no ha descifrado el laberinto
Singular y plural, arduo y distinto,
Del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
En la guerra. Soy eco, olvido, nada.

Jorge Luis Borges

Cuando se empieza a regenerar el corazón, desde el espacio de la calma, se aprecian bien las ausencias. Se sienten en su tejido cicatricial, pero ya no duelen tanto. Incluso desaparece el dolor en algunos casos.


El sufrimiento desordena la mente y convierte en un torbellino de confusión los sentimientos.

Ahora, en otro espacio y a destiempo,  brotan las cosas que realmente son, todas esas cosas que nunca dije. Son cosas que no pueden ser dichas pues no son las palabras su medio de expresión. Son cosas que sólo "llegan" a través de la sutileza de los actos.















Sólo fue que dejaste que me marchase.
Es sólo que yo no podía ya quedarme más.

Flor danzarina

La dinámica de la naturaleza.

Datura

📷Imogen Cunningham