Hace mucho, quizás demasiado, que tus ojos de mar reflejan otros cielos.

Y sin embargo, cada día te sigo añorando. 

Ahora todo es muy distinto, lo es hasta el recuerdo: ya no me permito soñarte apelando a la cordura que me queda.

Yo sé que algún día mis palabras volverán a tener alas y serán deliciosa caricia para mis actos.

Mientras tanto seguiré luchando por obviar esta densidad que se me figura tiene el aire que respiro.
Sorteo como puedo las dentelladas de la ansiedad, devorando mi tiempo. Pero sé que volveré a confiar, aunque ahora sólo sea a ratos, hasta que se restablezca la fortaleza de mi mente y luzca altiva la atalaya de mi cuerpo.

Durante un tiempo la escritura hizo mi realidad más hermosa y liviana, fluían las palabras y todo tenía continuidad de alguna manera.
Ahora pensar en escribir se ha convertido en la manera más eficaz para que no se me ocurra nada.

En este instante, te siento como un eco lejano entre los estertores de la angustia.

Y yo no quiero estar aquí, así, por eso ahora mismo marcho a otro lugar donde haya paz y menos duela la vida.

Marcho pues, marcho.